A arte de desengavetar palavras...

2011-11-28T16:09:00.000-08:00

Acabou.

Já faz um tempo que levo para aceitar “o final”.

Talvez tenha acabado materialmente no mundo, reduzido a cinzas, a pó.

Do contrário, aqui dentro, está em aberto, queima, dói.

Não quero parecer fraca, guardo.

Vou engolindo a seco...

O tempo te faz 'eu cair no esquecimento'.

Vou engolindo a seco

esse orgulho retido na alma. Ah, dói.

Digo pra mim mesma:

Ei, Baby! Acabou!

Olha a lição de casa: esqueça!

E o coração não escuta, só senti...

E se te escapo, consegues encostar em mim

sobrepondo os ressentimentos

fazendo-me lembrar como tola.

Digo pra mim mesma:

Ei, Baby! Errar...todos errarão um dia com você. Por que não aceitar

que o amor não é fraqueza!?

Ainda que o vento faça cair uma árvore em sua cabeça...e perca os sentidos...

Ah, Baby! Como amou... com tantas reticências na vida.

E a ti, uns erros recai que...por favor!

Ah, Baby! Aprenda a perder

e deixar que se vá de vez.

2011-10-17T13:31:00.000-07:00

Certa vez alguém me contou que a vida é um corredor estreito, onde se passa. E de fato, assim é...

um corredor que se passa. Escuro, deserto, habitável ou iluminado, não importa. Importa é passar. Passar por ele, cheio de portas.Tudo que sei é que... no caminho, é preciso passar e ir fechando algumas portas, para poder abrir outras. Labiríntica trajetória, mas isso é para poucos.

Se eu abro a porta do meu trabalho, vejo que é preciso fechar a porta do mundo lá fora, sem deixar que meus problemas invadam o ambiente e impeçam a minha produtividade. E se por acaso, estou no corredor da vida e meu filho grita por mim pedindo socorro? Tenho que fechar a porta do lugar que entrei e abrir a outra, pra correr em direção a meu filho. Contudo, se eu abro a porta do conhecimento, tento deixá-la entreaberta para que na próxima porta, eu possa me valer de alguma sabedoria. Então vejo que fechar uma porta e outra é relativo.

Há lugares que eu passo que é preciso deixar uma porta aberta...depende da situação. O corredor é reto e pode desviar para as laterais, equiparar em transversais. Nós é que não devemos transviar os caminhos ou abrir e fechar portas erradas para depois, não se sentir perdido. Entrem tantos em entretantos, dar com a "cara na porta", faz parte. Faz reiniciar a caminhada.
Perseguir a linha da vida e passar pelo corredor é a maior experiência do homem. Crie oportunidades, tenha discernimento. Afinal, a travessia é longa, surpreendente e segue até se repetindo...ainda que seja imensa essa nossa vida, ela se faz passagem, se faz breve. Pensemos nisso.

A vida...

DESCUBRO.

2011-08-01T20:19:00.000-07:00

Descubro que o tempo passa e ainda tomo doses excessivas dessa 3ª pessoa: "ele". Descubro suas linhas para a mais vil das mulheres. Embora, essa contradança me faça entender que a sua estória mais uma vez se repete. Eu já tentei apagar o seu cigarro, já fiz parar a sua música, os seus filmes...e por covardia, não abri uma página do livro Memórias de uma Gueixa.

Eu que passo a vida juntando as peças na cabeça. Mas não passa.Vontade de mandar Guilherme Arantes ir tomar no cú com Um dia, um Adeus, assim como um amigo meu mandou também o Bob Dylan um dia.

O teu engano é um vinho seco que não me passa na garganta. A tua escolha me aponta um dedo pela vida afora. Sei que me lê. Às escondidas, discretamente para não dar um braço a torcer. Sei que me lê! Como sei? Não sei, eu sinto. Descubro que o tempo passa e esse abismo de mim é bem fictício porque estou sempre a te lembrar. Descubro desse pobre coração de professora o que não aprendi para ensinar. Descubro que não esqueci.

2011-07-20T20:11:00.000-07:00

Um motivo

Uma pétala arrancada

que seja!

precisa virar poesia.

Eu que de poeta deixei a boemia

Pus meu violão na capa e parti.

Eu que de poeta deixei

uma sombra pálida e muitos a esperar

com algumas palavras.

A retornar...

Um motivo

Uma folha arrancada

que seja!

precisa virar poesia.

Precisa virar poesia

para que as palavras

sejam espanadas do tempo rotina.

Sentido da vida

Sentida é a vida

por querer poesia.

Um motivo

Um verso arrancado

que seja!

precisa virar poesia.

Uma nota

2011-05-27T16:01:00.000-07:00

Faz tanto tempo
que não dou uma nota.
Faz tanto tempo que... o tempo,
se encarregou de dizer sozinho.

Faz tanto tempo...
Meu sorriso a meio boca
e as palavras como ondas
em bruta ressaca...
e as palavras como ondas
em brandos afetos...
ah...elas pedem seus momentos.

Um aceno entre as vidraças...
De quando em quando,
se assistem os caminhos e por vezes,
passamos sem darmos conta.

Faz tempo que não dou uma nota.

Um cantar uníssono,

ando desafinando pela vida...

Se esperam de mim?

Pareço que não caibo nessa vida.

Pareço que não caibo no poema

Dá licença, Ferreira Gular!

Dá licença, Drummond de Andrade!

Estou cheia de tanta filosofia e dinheiro parco.

E pra não passar em branco é que eu dou essa nota,

nas margens de um livro que ainda não foi escrito.

2011-03-09T08:27:00.000-08:00

De mãos postas e de súplica, faço a oração matinal. Um intuito de ser uma mulher melhor do que sou. Enquanto tantos acordam nessa quarta de cinzas em ressacas de carnaval, vou recolhendo as minhas cinzas e me preparando para as emoções de um ano que se segue...

Abro a janela e um outono de sol tímido, se desprende em chuvas...medito. Um ar penetra em meus póros, me autoafirmo. O pensar sem muito questionamento, sem querer atravessar o vale das pequenas "solidões".

Faço o último pedido, rogo:

_Que Deus me guie na trajetória da vida!

Amém.

2011-02-23T16:43:00.000-08:00

E foi só saudade...

essa vontade de te eternizar comigo.

Da minha boca arrancaste

as palavras mais doces

e a palavra fel,

num último adeus.

No meu corpo, ao tocar, num reencontro de mim,

senti, sem ti seios intumescidos...

desejos que me abrasam a pele,

numa saudade muda

desnuda e, só.

Senti, sem ti

um coração sem mácula

tratado pelo tempo

diante da foto

batida à distância.

Eu que não sei fazer música

mas sei trovar versos,

O eu errante em notas graves,

fui só,

em minutas de saudades...

2011-02-08T05:36:00.000-08:00

A dureza da vida faz da alma uma pedra.
Entendo os cães que xeretam o lixo nas madrugadas...
eles buscam por sobrevivência.
Viver e existir são coisas distintas.
Existo quando o corpo está em segundo plano,
tomado de aparência tronxa, de ideias rotas.
Existo quando contamino pensamentos
com falas pessimistas.
Viver é luxo.
Posso viver de mente ocupada
mas se eu viver uma vida toda e não a sentir,
estarei de barriga vazia.
A dureza da vida faz da alma uma perda,
ou quem sabe, uma conquista.
Depende de como, depende de quando
e de quem se atreve.

A lembrança, a primeira do ano...

2011-01-01T21:16:00.000-08:00

Quem disse que mereces ler isto?

A fumaça do cigarro ainda invade meus pensamentos...sinto ser tragada. Logo eu, que detesto cigarro. Ao ser arrastada sou tão dependente, não do teu vício mas da vontade de te lembrar. Sou viciada em lembranças, faço delas intactas num fechar e abrir dos olhos. Então, simultaneamente, tuas mãos voltam a percorrer o meu corpo. Teus dedos, recomeçam a tocar em meu clitóris...
Te busco num olhar tenso e perdido...
Tenho lembranças bestiais com carga enorme de sentimentos...vivo de um pretexto de despudor de mim, que escorre em mim...

A incógnita da vida me bateu à porta, por intermédio de outros, te trouxe. Te fez ficar em momentos, te fez sair livremente... para levar de mim o que eu tinha de melhor: o meu amor.
Eu bem sei que não sou 'a infeliz' mas também não o tenho mais como um troféu. Embora ainda te sinta numa canção, numa foto ou nas páginas brancas de um livro.
Eu te tenho em mim como mais um, entre tantos que me fizeram sentir as pernas bambas, o coração aos pulos, digno de ser escrito entre os meus poemas.
O que seria do poeta sem a dor da flecha que corrói o peito? Eu te tenho em mim e apesar do caminhar distante, te trago nas marcas do tempo.

2010-12-17T07:52:00.000-08:00

A Descoberta

Perdi-me, nos encontros das palavras

e na arte de poetizar.

Quando eu era menina, achava que

poderia viver da poesia.

Agora vejo que a poesia

é quem vive em torno de mim.

Cresci.

Casei com o tal português,

e como todo casal

que se preze,

brigamos e fazemos

as pazes.

A literatura, nada inocente,

se tornou meu amante.

Deleito-me entre as páginas de versos

Saio à procura do prazer
de ouvi-los e escrevê-los
pelos sarais da noite.

Perdi-me...

Perdi-me, nos encontros das palavras

e na arte de poetizar.

APELO!

2010-12-15T04:13:00.000-08:00

Senhores leitores! Sei que todos optam por uma leitura rápida nos blogs e acabam por somente ler as poesias ou prosas mais curtas. Contudo, peço a participação em meu conto "Corpo em chamas", pois este depende incondicionalmente da participação dos leitores. Sei que andei atarefada por alguns meses, mas a escrita não aferreceu, senhores! Trabalhei por horas a fio neste conto e necessito integramente da participação dos senhores! Se acaso fizeres uma leitura, perceberás o quanto estimo a participação nas postagens. Quando houver um tempo, leiam e façam seus comentários.

Atenciosamente,

Andréa de Azevedo

2010-12-06T17:42:00.000-08:00

... O que se escreve não tem fundamento.

Nem tem perna, nem cabeça...

e pra quê ter perna e cabeça se tem poesia?

Pressenti...

Se há poesia, então vamos inalar a palavra

e depender do seu sopro de vida.

Meu retalho é sempre remendo

mas eu quero andar despida e palavrear.

Minha escrita é reserva

é confissão e juramento

da lei que me criei. A lei: sentir.

Sou o cavalo que galopa sobre a relva

ao cair da noite; solitário e liberto.

Um dia me disseram

que...

eu tinha livros engavetados n'alma.

Não acreditei tanto assim,

mas os escrevi.
Tenho dito;e

os ditados com tempo(...

2010-11-25T08:46:00.000-08:00

O Tudo tem sido breve,

até o encanto da vida.

Um fazer de casa

Um fazer da rua

que se consomi.

Num piscar,

as rugas de canto de olho,

marcam a face.

O tempo devasta

flores que murcham

O tempo devasta

frutas que apodrecem.

A árvore vira papel e se transforma

num verde já desbotado

bem como a sombra de galhos já decepados.

O passarinho gira pra lá e pra cá

Seu canto se faz preso ao artefato de metal.

Já não se faz mais amigos como antigamente

Já não se faz mais amores como antigamente

O Antigamente passou e eu não o vi

mas acenei num vazio querendo me alcançar.

Planos? Estou montando uma planta deles...

Ainda os carrego na primeiridade dos sonhos.

Arte de construir os recomeços.

Todo mundo diz que...

um homem feliz tem que ter uma familia

tem que ter um emprego

tem que escrever um livro,

pra dar continuidade a uma história.

Tentando...

2010-11-24T16:24:00.000-08:00

Tentando ser fiel comigo.
Tentando... em inúmeras tentativas
ser fiel com quem me é.
Tentando na vida
e sendo tentada.
Tento
Tento
Tento.
Tomo tento.
Tentando ficar com Deus
Tentando que ele fique comigo.
O mundo dando voltas e eu tentando sair do lugar...
Ligar e dar a partida.
Tento a primeira
Tento a segunda
Tento a ré
quero retonar à essência.
Teimamos
sem relutar tentamos
"eu ser".

Corpos em Chamas...

2010-11-21T14:56:00.000-08:00

Quem conta, seu males espanta. No meu caso não canto, eu conto. Antes o conto não queria ser escrito, um adormecido. Então, sinto em ter que começar a revelar de antemão, tudo sobre ela ...a mulher pálida.Sim. Ela, parecia um saco cheio de vento e se estourássemos com as mãos sairia um barulho abafado, substancial e puro. Uma mulher desmaquilada, sem viço, sem vícios. Carregava um sinal de nascença no antebraço e o nome incomum: Meiridiana.

Os amigos a chamavam de Meiri. Inexpressiva por muito calar, tinha uma mente fértil mas nem tão abobada para a realidade quanto parecia. Por incrível que pareça, era tão centrada em suas ocupações...
embora não enxergasse, um palmo diante do nariz por tamanha distração. Esquecia casacos, guarda-chuva, trocos com os motoristas de ônibus, trocava os pares das meias, largava os óculos em casa. É. Ela não tinha a graça de uma mulher, talvez porque ainda era menina num corpo que insistia em ser mulher. Sua sexualidade foi alvo de suspeita por um bom tempo...isto porque, ela deixou uma lacuna.

No primeiro dia em que saiu com a turma da faculdade, quis propor uma brincadeira, quis beijar todas as meninas da turma, distribuir selinhos pra todos os lados. Como algumas mais conservadoras não aderiram a brincadeira, sobrou para os rapazes que muito gostaram da ideia. É verdade. Ela manifestava essas vontades repentinas e o mais engraçado, é que ninguém se preparava para suas ações tolas e impensadas... desbancava muita gente. Para as pessoas que a observavam, ela era digna de riso, merecedora de um escárnio, de uma zombaria pelas roupas sem combinação. Alguns colares grandes, ela comprava na porta do cursinho e pensava sim estar na moda, com aquele baton rosa-boneca... Meiridiana. No fundo, as pessoas tinham muita pena dela.

Morava com um pai cego e nem todo mundo a conhecia tão bem, exceto Márcio. Um rapaz que a amiga da amiga apresentara. Um sujeito rude, sem asseios, um militar que apesar da carcaça dura, tinha um grande coração. Se ele a amava? Ah... não sei responder... não dá pra medir essa forma de amor.
Meiri e Márcio saiam juntos nos finais de semana, pegavam sempre a sessão das 18 horas no cinema.O velho Chico, o pai cego de Meiri, gostava do rapaz. Quando não estava de serviço, Márcio ia ao apartamento de Meiri por muitas vezes para ajudar. Fazia todo tipo de conserto doméstico que antes não se resolvia: trocava as lâmpadas queimadas, desentupia as bocas do fogão, consertava tomadas, ventiladores... Mas quem dormia no apartamento de Meiri, não era Márcio e sim, a amiga da faculdade, a Carla. Como ela morava longe, Meiri a convidou para ficar uns tempos por ali, até concluir o curso.
Meiri e Carla eram estudantes de Letras.Carla era amiga mais recente de Meiri. Se conheceram assim, na sala de aula. Quando Meiri resolveu salvá-la de fazer sozinha um trabalho de linguística, daí em diante, passaram a andar juntas. Carla passou a ser a voz de Meiri e, começou a lhe ensinar um pouco mais da vida. Pegavam a barca, todos os dias para atravessar a Bahia de Guanabara e chegar à universidade. E se a barca era R$ 2,80, Carla tinha que ir sentada. Senão ia reclamando “ Não, eu paguei R$ 2,80”, se sentia sede na rua, não bebia água. Dizia que água é coisa para se tomar em casa, pois não gastava dinheiro com água, na maioria das vezes comprava guaraná natural.
Carla não se preocupava com boa forma, ela tinha um corpo escultural e era genético isso. Saia em companhia de Meiri e os homens da rua mexiam com ela, exalava um ar de mulher fogosa que despertava a imaginação dos machos. Enquanto Meiri, só era chamada a atenção pelos cadaços dos tênis desamarrados.

Uma noite dessas...

Meiri ficou na faculdade para pesquisar livros na biblioteca. Entregou à Carla as chaves para ir adiantar o jantar. O velho Chico e seu gato de estimação, o Preto, aguardavam Meiri e Carla.
Carla chegou. Abriu a janela dos fundos da cozinha, cumprimentou:
_Boa noite, seu Chico. Meiri ainda está na faculdade, vim adiantar o jantar.
O cego se aproximou, guiado pelo gato e disse:
_Boa noite, filha. Espero que Meiri não demore porque Márcio já está chegando...enquanto isso...vou me deitar um pouco.
_Ta certo, seu Chico. Respondeu a moça.

Carla terminou de fazer o jantar, foi tomar banho. Em seguida, Márcio entra ao ver a porta da cozinha encostada. Senti o cheiro da comida, pensa ...Meiri está no banho e o Chico deitado.
Foi para o quarto e ficou aguardando... Cansado, tirou as botas e deitou na cama, cochilou...
Carla saiu do banho e viu, de luz apagada o corpo de Márcio espesso na cama de Meiri. Se aproximou, levou às mãos ao peito dele por debaixo da camiseta...ele despertou e viu a sombra de mulher se arrastando pelo seu corpo...e murmurou...Meiri? E ela respondeu-lhe ao pé do ouvido:
_Carla...
O beijou. Ele tentou resistir, segurando-a pelos braços disse:
_Como ousa?
Então, Carla, fez cair a toalha presa ao corpo e roçou entre as pernas do rapaz, deitada sobre ele. O instinto da pele o atraiu...Márcio se rendeu às provocações da moça, que arrancava-lhe o cinto e as calças...ele murmurava, quase que inconsciente...Vadia...Vadia.
Nesse instante, com a porta entreaberta, Preto passou... sentou no chão como se assistisse à cena. Carla e Márcio transavam no escuro. Entre o ranger da porta, o velho Chico se aproximava atrás do gato...o cego ouviu a voz de Márcio ofegante quando enfiava, dizendo: Quieta, geme baixo, sua vadia...
Chico parou no corredor. Pensou. Quem será que...
Com ímpeto, iria tocar a maçaneta da porta mas antes, lembrou-se...Meiri não está. É ela.

A campainha toca e é Meiri. Márcio correu pelos fundos e foi embora. Carla se vestiu e foi atender. Chico e o gato se recolheram para o quarto.

_Imagina que acabei demorando, Carla. Não encontrava os livros de sociolinguistica.

_Eu fiz o jantar, Meiri. Estava te esperando.

_Cadê, o pai? Pai!! e gato? Preto, venha cá!

_ Estão no quarto...

_Vou acordá-los. E Márcio? Sabe se ele ligou?

_ Não.

_ Ele disse que passaria aqui mais tarde...

***

Outra noite dessas...

O velho Chico, pensava...por saber demais. Queria contar a filha e decidiu. Hoje conto tudinho a Meiri...
Fumou o cigarro de palha e o apertou mal apagado no cinzeiro. Sentado na banqueta da cozinha, o telefone tocou e ele se levantou apressadamente pra atender. Preto, brincava com um pano sob a mesa.
_Alô. Oi, filha...Está tudo bem...Até que horas a aula? Hum...
Preto era gato travesso, se aproveitava da fragilidade do velho e fazia suas bagunças. Viu que seu dono, se distraia com a ligação e subiu na banqueta. Foi até a mesa para poder alcançar a panela e as sobras do almoço. Destapando-a, quis se fartar de um pedaço de peixe. Esbarrou no cinzeiro, fez cair o cigarro mal apagado sobre o pano no chão.
_ Ta bom então, filha. Ah, antes que eu esqueça. Ao chegar, passe no meu quarto, precisamos conversar. Ahn? A ta. A ta. To entendendo...
***
Droga! Elevador enguiçado... Disse consigo mesmo Márcio. Tomou a direção das escadas.
Pensava alto...preciso contar a Meiri. Isso está me incomodando, não posso enganá-la... Mas como contar?Ahn...
Logo, atrás dele, vinha Carla.
_ Te vi pegar o caminho das escadas, vim te seguir.
_ Não enche, garota! Acha pouco o que fez?
_Fizemos, né. Aconteceu (risos). E foi bom...
_ Sai de perto! Vou contar tudo pra Meiri hoje...
_Vai? Vai dizer que ta arrependido? E parou na frente de Márcio que subia as escadas.
_ Sai da minha frente!
_ Sabe que...é excitante transar na escada. Balbuciou no ouvido do rapaz e continou a dizer; _ A qualquer hora alguém pode chegar...
_Sai senão...
_Senão o quê?
Márcio empurrou Carla. Ela caiu de lado entre os degraus, levantou a metade do corpo e puxou Márcio para sua direção. Segurando as alças da camisa, arrastou o rosto contra o dele e disse:
_Quero ver você resistir agora...E começou a tirar a roupa dele. Carla fazia sexo com os olhos...
Márcio perdeu o controle arrastou o corpo de Carla para perto da parede e...começou a possuí-la. Os dois pareciam animais lúbricos saciando seus desejos...Corpos em chamas.
Foi quando a luz do prédio caiu e Márcio atinou que algo de errado estava acontecendo.
***
Em pouco tempo...as chamas se alastraram na cozinha.
O velho Chico, desligou o telefone e saiu a procurar o bichano. Preto, venha cá! Ao se deslocar, Chico sentiu que ao redor dele tudo queimava e começou a gritar: Aí meu Deus, é fogo!
_Socorro!!
Os moradores não sabiam o que fazer... a luz do prédio havia caído e não tinham como enxergar direito.
Márcio e Carla se vestiram no escuro, perceberam vultos se aproximando com lanternas, correndo...
Alguns moradores que tentavam sair do prédio...corriam entre as escadas, e no desespero, ninguém sabia quem era quem... Só repetiam apavorados: _ Fogo! Está pegando fogo! Liguem para o bombeiro!
Márcio se lembrou do cego dentro do apartamento. Meu Deus, o velho Chico!
_Tenho que salvá-lo.
_ Vamos sair daqui, Márcio. Por mais que queira, não conseguirá alcançá-lo. É quarto andar.
_ Cala boca, garota! A culpa é sua...se você não me prendesse aqui...eu tinha chegado lá.
_ Você tá louco! Vamos embora, cof,cof...(começou a tossir). A fumaça invadia a escada e a visão, já ficava turva...
Imediatamente, Carla puxou Márcio fazendo-o seguir a lanterna do vizinho que descia apressadamente. Márcio gritava, desesperado: _ Meu Deus! Alguém preste socorro, alguém! Tem um cego lá preso no quarto andar. Já acionamos os bombeiros. Vamos embora daqui, moço! Disse uma voz no corredor.
Márcio soltou a mão de Carla. E voltou por entre os degraus escuros tomando uma das lanternas das mãos do morador. Tentou subir correndo. O vizinho, gritou: Seu louco! Não vê que não conseguirá salvá-lo.
***
Meiri cruzava a esquina do prédio. A passagem estava interditada pela equipe de emergência. Os bombeiros subiam os andares... um a um verificando se havia pessoas no apartamento. Foi quando subiram no quarto andar e encontraram o corpo do velho Chico carbonizado junto a porta dos fundos. Viram também o gato no parapeito da janela e o salvaram.
_Me deixem passar! Eu preciso passar, meu pai está lá dentro! Ele é deficiente visual, deve estar com dificuldades de sair, pouco sai de casa e vive acamado. Por piedade.
_Lamento, moça. Vou deixar você passar mas não garanto que existam sobreviventes dentro do edifício.
Um dos bombeiros trouxe Preto nas mãos, com algumas queimaduras. E Meiri o reconheceu.
_Meu gato. Me dá ele. E o meu pai? Você entrou lá e o salvou? Cadê o meu pai?
_Senhorita se acalme. O seu pai foi encontrado, infelizmente ele não sobreviveu.
O bombeiro tentou acalmar o choro de Meiri e não conseguiu conter seu desespero. Descontrolada, a moça queria a todo custo entrar no apartamento. Os paramédicos a levaram para dentro da ambulância e lhe aplicaram um sedativo.
***
_Ei, rapaz. Levanta!Venha, eu vou te ajudar.
Márcio foi encontrado nas escadas pelos bombeiros. Um pedaço da pilastra tinha acertado em cheio sua cabeça. O que o fez ficar desmaiado por alguns minutos antes dos bombeiros prestarem socorro. O rapaz tinha engolido muita fumaça e por isso, ele foi levado pela ambulância.
Carla viu quando tiraram Márcio do edifício. Chamou um táxi, pediu para seguir a ambulância.
No hospital, sedada, Meiri estava deitada em um leito perto de Márcio e de outros acidentados.
Meiri abriu os olhos, e viu Márcio segurando suas mãos à beira da cama. O rapaz tinha uma faixa de gase enrolada na cabeça, por conta dos ferimentos e pontos que levou, por sorte esses ferimentos, eram superficiais descartando a possibilidade de traumatismo craniano. Márcio tinha um curativo sobre a região da testa, próxima ao supercílio, recebeu dez pontos perto do olho esquerdo mas não chegou a atingir a visão.
_Meiri, eu estou aqui. Sou eu, Márcio.
_Márcio...eu quero sair daqui. Preciso ver meu pai, tratar de enterrá-lo.
_ Calma. Eu pedi que Carla fosse até a capela. Ela não é da família e provavelmente não irá assinar os papéis. Mas não se preocupe, eu tenho uma importância no banco. Vamos a funerária.
_ Está em condições de resolver? Como se senti?
_ Destruída. Meu apartamento, minhas coisas...minha vida. O que farei? Pior que isso, é ficar sem meu pai... E saltaram lágrimas seguidamente de seus olhos.
_ Meiri, presta atenção. Eu vou...
_ Olha pra você, Márcio. Está machucado, você chegou a tentar subir no apartamento?
_ Eu na verdade...tentei. Ahn...eu tentei salvar seu pai. Sinto muito, eu tentei. Quando soube que o prédio estava em chamas, eu...subi pelas escadas e a fumaça me tonteou e eu subia, queria salvar o Chico. Nesse momento senti a pancada e desmaiei, não vi mais nada.Os bombeiros disseram que eu estava desmaiado na escada, ferido, uma pilastra derrubou na minha cabeça e escureceu tudo. Meiri! Eu queria salvar seu pai, eu sinto muito, não consegui... Disse o rapaz em prantos, mas contido. E assim, retomou a fala:
_Meiri, eu vou cuidar de você. Não se preocupe, eu prometo. Devo isso a seu pai, eu não o salvei.
_ Para com isso...não se culpe. Foi uma tragédia, um infortúnio, uma fatalidade...Ah, meu Deus...papai não merecia isto...e iníciou um choro bem mais intenso.
_ Já disse, Meiri. Vou cuidar de você. Se acalme. Terá que ser forte. Carla passará a noite no funeral. Amanhã iremos até lá.
***
Passado uns meses, entrei pela Avenida das Flores. Vi o prédio reformado e o movimento de alguns moradores que retornavam...Meiri era um deles, tinha o apartamento no seguro. Já fazia tempo que eu não a via, desde o enterro de seu pai. Soube que após a tragédia, ela viveu na casa de Márcio.
Depois de tanto tempo, os dois retornavam ao edifício marcado de tantas recordações. Márcio estava pintando o apartamento, Meiri parecia estar se refazendo, tocando a vida com o apoio do rapaz. Ela ainda não havia retornado a faculdade e por isso, não encontrara com Carla. Perdeu o semestre.
Quando o apartamento ficou pronto, Meiri retornou. Ainda com poucos móveis, havia recebido o seguro e tinha a pensão de seu pai. Curioso é que, ela regressou e Preto reapareceu na porta do edifício. Meiri o reconheceu, colocou o bichano para dentro e deu comida. Depois de Preto, Carla também apareceu no apartamento. Foi visitá-la. Em momento de fragilidade, Meiri pediu a amiga que voltasse a morar com ela para não se sentir sozinha.
Márcio não esperava por isso. Quando retornou do serviço, viu que novamente Carla estava ali para tentá-lo. E assim, o conto continua...
Meiri, Márcio e Carla. Os três sob o mesmo teto e o Preto entre eles. Márcio amava Meiri e queria se casar ou pelo menos pensava que amava. De outro lado, Carla não descolava. Queria a todo custo o rapaz e o cegava de desejo....

Caro, leitor fadigada pelo final desse conto, andei por entre as linhas embora elas parecessem circulares.O destino dessas personagens, agora é seu se preferires. Chegastes ao final da leitura do conto, mas não dá história. Conte-me a continuidade da trama... e opinem!
.......................................Aguardo o completar desta, em seus comentários.
Andréa de Azevedo.

2010-10-22T14:39:00.000-07:00

NOTA

Olá, queridos leitores e blogueiros que me acompanham.

Por conta de tantos imprevistos, não foi possível publicar neste blog nesses últimos meses.

Sei também que, estou devendo umas visitas aos blogs amigos. Aguardem, pois em breve estarei de volta com a publicação de meu novo conto "Corpos em chamas".

Estamos em processo de produção literária.

Conto com as visitas dos senhores nas próximas publicações.

Atenciosamente,

Andréa de Azevedo.

Olhos de gato

2010-08-31T10:42:00.000-07:00

Aquele rapaz...
se eu soubesse me fazer de puta... seria tão fácil quanto. Acontece que não passei nem do primeiro estágio, isto é segredo. Como em outras situações, foi dentro do ônibus cheio que o avistei. Decerto que, vê-lo novamente, seria muita coincidência. Pensei nisto ao começar a observá-lo.
Lindo! Parecia um argentino. Camisa azul clara, jeans desbotado, mochila pendurada nos ombros. Ar de garoto. Cabelo de anjo meio desgrenhado, mediano. Barba por fazer e uns olhos! Olhos verdes ou azuis, tons meio confusos...olhos de gato.
As pessoas se espremiam na condução, e ele de pé, era um deles. Enquanto, eu estava sentada, debruçando o corpo no banco e a cabeça na janela.
Ele flertou comigo, durante horas...eu disfarçava, essa coisa de mulher que se faz de difícil...mas logo, me pegava presa em seus olhos, seduzida talvez.
Soltei os cabelos, joguei a franja pra traz, fiz charme... Até que nos prendemos de vez em olhares viciados, sem desvios. O homem sentado ao meu lado dormia. Assim, o rapaizito se chegou mais pra perto de mim sem nenhum receio. Sorrimos. Ele deu aquela piscadinha e uma risada de canto da boca.
O ônibus corria, e por isso, ele se equilibrava na minha frente. Teve que se segurar no banco, devido a uma freada brusca, inesperada. Então, pude notar a sua mão esquerda, um anel de prata, um sinal de cruz, escrito Jesus e mais acima, a aliança.
Quando me olhou novamente, apontei na minha mão esquerda o dedo, demonstrei minha insatisfação e balbuciei de perto:
_ Você é casado?
Ele fez com a cabeça que sim, como se lamentasse e disfarçando disse:
_Então? Nada a ver...
Balancei a cabeça e soletrei entre os dentes, baixando a voz:
_ SA-Fa-do.
Ele apontou para si e me indagou:
_Eu?
Puxa...fiquei envergonhada. Mas ao mesmo tempo, uma vontade doida de agarrá-lo pela mão e descer do ônibus. Levantei a cabeça e passei a fitá-lo por entre os vidros da janela, sua imagem refletida...ele percebeu e me correspondeu sorrindo. Foi quando o seu celular tocou. Tava na cara que era ela. Ele se justificava, dizendo estar preso no trânsito e não em meus olhos...Desligou e se despediu. Se apoiou ao banco por mais uma freada brusca. A mão esquerda em evidência. No dedo, o anel de prata, uma cruz cravada com o nome de Jesus... Mais acima, a aliança sobre meus olhos e todos os valores preciosos esquecidos.

2010-08-25T07:31:00.001-07:00

Relicário do amor

carregas do lado esquerdo, um coração

e do lado direito,

a dor de todos os males.

Com ímpeto, se obriga

Com força, arrancas do peito

o cordão que unia a medalha,

lançando-a ao mar.

Lá do fundo, relicário é concha.

Retratos são sorrisos

imersos em águas passadas.

Do cais, a muralha empedrada

No porto, embarque e

desembarque da vida.

Ps: De nada me serve os sonetos.

É apenas uma vaidade colecionada.

2010-07-31T20:35:00.000-07:00

Eu queria sim, poder matar meus fantasmas um a um.

Mas, eles ressurgem das sombras, puxam meus pés

quando apago a luz e faço da minha alma o escuro.

Eu queria sim, não confundir aquele perfume

entre tantos outros.

Vinho sorvido em goles amargos

me apego naqueles olhos tristes de menino

sem poder enxergar o modo traiçoeiro

que se esconde lá no fundo.

Meu sonho era ser inatingível.

Vestir uma armadura pesada, pra se fazer de forte.

Criar escudos para me defender do desatino,

que por dever, devo eu enterrar.

Me arrasto pra perto de cada indício que te traz...

É como uma droga, uma dependência barata ...

te fazer como algo intocável.

Voltar a fita por muitas vezes naquele beijo ...

parar o tempo em intimidades profundas,

pra depois cair a ficha que nada disso te teve

a menor importância.

Tombo mais alto esse...

te vê acenando como se embarcasse numa viagem sem volta.

Porque eu era a saída e não a solução. A medida paliativa

da terceira pessoa.

Perder o que mais prezava...perdi.

Daqui segue um olhar distante e assiste ao

descompasso de seu caminho.

Essa é pra refletir...

2010-07-24T22:13:00.000-07:00

O que vou dizer, não é texto ficcional. Embora, meu leitor esteja tão acostumado com a minha produção artística voltada para as narrativas ficcionais e poesias.

Nesse momento, meu olhar é outro. Meu olhar é marcado.

Fazer a piada e rir. Fazer a piada e rirem de você parece ser inofensivo, até certo ponto. Pior é carregar a piada, ser a piada sem graça por tantos anos. Não estar livre dos comentários das pessoas (família, amigos e conhecidos), fingir que aceita e encarar tudo levando na esportiva, é a medida mais educada. O problema não é esse, o problema é que se passar para o lado da ofensa, terá graça para todo mundo, mas pra você não.

É fácil rir do gordo, do baixo, do mais alto, do negro, do traveco, do manco, do altista, do anão, do mutilado. Mas não é fácil ser todos eles numa sociedade que julga e humilha suas condições, suas características físicas. Volto a dizer, não é fácil vestir essa pele. Isso é dar uma topada, é ser o próprio judas malhado no poste, é ter a cara a tapa. É frustrante ouvir daqueles que você mais ama, um enxovalho, uma palavra torpe, sentir que sua auto estima vai lá no chão sem poder fazer nada pra consertar.Ah...muita gente diz tantas coisas sem pensar e nem imaginam o quanto ofendem, o quanto isso pesa.

Semancol não existe, claro, não estão no seu lugar. Atiram e não são feridos. Sei que ninguém pensa nisso, somente quando se é atingido. É como uma dor de dente. Se sente eventualmente, ela é uma dor profunda, porém, fingimos esquecê-la. Tem um preço caro, pra se livrar dela.

Eu não escrevi isso como uma moral, nem fazendo apelos pra que as coisas mudem. Foi um furtivo desabafo.

Enfim, essa é só pra refletir.

2010-07-12T07:37:00.000-07:00

Se dizias eu te amo

era de coração na boca,

muito engolia vento de orgulho.

Vestido decotado

trazia umas pernas desnudas.

Pavio acesso

Rodava sua baiana

se fosse preciso.

Ah...se o corpo fervia

comê-la por vezes...de frente,

em pé e de quatro.

Corria nas veias

um sangue latino, erotizado.

Marcava desenhos na pele de amante

com unhas, com dentes

vestígios de boa cama.

Saciação.

E se ainda te lembras,

silencias.

Em luz apagada,

se queda nua:

a cama espaçada,

a sombra de corpo,

encolhida do escuro.

Amor de msn

2010-06-11T08:18:00.000-07:00

A ele que diz me amar...

Fê: Amor de msn,quer tc?

Edu: Sou eu, o Edu de 5 anos atrás, da sala de bate papo UOl.

O tempo passou.O destino, ainda conspira.

Manda uma foto pra mim.

Fê: Aceita,aí!

Aceitar e Cancelar.

Carregando...

Fê: Mandei.

Edu: É linda, a minha carioca.

Fê está digitando...

Fê: Amor de msn, Rio de Janeiro em destino a São Paulo...Eu tenho minhas praias e o Cristo entre as nuvens, enquanto não passas de um homem urbano que só pensa em trabalhar.

Edu: Hum... (ele pensa... : mulher sempre tc d+, pq fala d+ rsrsrs...)

Aff...básico.

Fê está digitando...

(isso sempre aparece no messenger quando a mensagem demora a ser entregue)

Fê: Eu atravesso a ponte Rio Niterói, e a sua Avenida, é a Paulista.

Amor de msn, vamor dar um tempo. Esse mês, to avisando,

fico sem Net.

Edu está digitando...

Edu: Amor sem msn, São Paulo em destino ao Rio de Janeiro, via telefone. Assim, não deixo scrap no orkut. Vou passar muitos torpedos, pra vc naum me esquecer!

Fê: Vc diz q vem?

Edu: Eu vou, é só uma questão de tempo...

Eu voo.

2010-06-03T13:27:00.000-07:00

"Vão-se os anéis, ficam-se os dedos".
Vão-se os amores, ficam-se os textos...

Junhos apagados...

Coadunam-se ditados

à anotações de uma agenda menina.

Vão-se os amores, ficam-se os textos.

Vão-se vãs palavras

Fica a nota rodapé

presa ao peito

_________________________________

*Ser feliz ao largo do sonho, amar outra vez.

2010-05-13T19:16:00.000-07:00

Tão vazia quanto um saco flutuante com o vento a dançar pelas calçadas...

Não fui fazer a catarse como de costume.
Não fui ler Pessoa pra me confortar.
Não tomei chá pra dormir, nem calmante pra apagar.

Há dias estou presa em mim
e não me faço comunicar.
Há dias eu conto o fim da espera
numa carreira de palitos de fósforos.
Ah, dias... há dias sem se meter nos prazeres da noite.
Sem me meterem ô puto! Ah...Há dias...

Desaprendi de me fazer de interessante.
Desaprendi de sonhar de barriga cheia.
Desaprendi para aprender de novo...
a Cecília Meireles diz bem isso,
claro que não com essas palavras!

Como em uma cadeia alimentar
e sofro com a possibidade de ser devorada.
Foda-se! Se eu gritar de voz abafada ao travesseiro.
Não dizem que é bom consultá-lo às vezes?

Já fiz castelo de areia e o mar derrubou.

Um mar absoluto e cheio de si.
Não fui possuída pela força traiçoeira das ondas.
Mas desejei que elas repuxassem minha carne...

até me sentir estar viva.

Não fui sempre aquela que ganhou

todas as apostas do mundo
nem todas as rifas. Também não sou a primeira da fila a passar...
Sou aquela que come pelas beiradas, igual se come mingau.
Filha de uma mãe que sai pra trabalhar e assume a dupla jornada.

Com o tempo, a gente aceita: o não, o talvez e o quem sabe
Pra poder ouvir ainda: o sim, o exato, o perfeito.
Desaprendi para aprender de novo.

2010-04-29T10:49:00.000-07:00

Vou pichar em todas as esquinas, os Nomes dos meus amores impossíveis. E eles vão passar...sem saber que os dedico versos despretenciosos. Mancharei muros pelos amores que sofri, posto em meu ato mais vândalo de ser. Na calada da noite, ninguém há de descobrir o que se foi premeditado, do meu agir mais secreto. Ao me ler, vão me ver com belos olhos. Me beijar a boca e me despir, comiserados pela dor do amor que não existiu...e eu poeta de uma trova só, ficarei ao pé da lua a entregar esta cantiga, as estrelas que eu puder alcançar. Só pra no mundo não ser mais esquecida.

Dor não tem título.

2010-04-16T11:27:00.000-07:00

Estou aprendendo a me superar. Assim como uma criança que dá seus primeiros passos...Tem dias que caio no chão, me machuco feio. Tem dias que me equilibro, e dou um passo novo. Não! eu não queria sangrar nestas linhas, é inevitável.O que mais me espanta é ver a festa rolar, as pessoas, dançarem, beberem, comer e rir. Enquanto lá no fundo da pista, lá no escuro, um alguém só, derrama lágrimas...São lágrimas silenciosas demais para que todos percebam. São tão insignificantes essas lágrimas, que pessoas vivem, e são felizes às custas delas. Já imaginou? Pessoas vivem felizes às custas das lágrimas de um só. Eu não sabia. É. Já não se faz mais gente como antigamente.O que importa para o mundo isso? Cada um vive a sua vida. Tem o seu trabalho, a sua rotina, e se assim pensa no outro, deve ser para seu benefício próprio. Eu nem sabia que umas lágrimas custavam tanto, sangrar nas linhas escritas, não merece atenção! E depois de escrever, o que importa mesmo é que as lágrimas se secaram.

2010-04-08T07:13:00.000-07:00

Mar revolto em meu ser...

Enleio, liame de um fio ata minha esperança.

Espera.

A especulação do mundo me cerca, me abate.
Estou grávida de sonhos que insistem em nascer.

Creio.

E não há parto sem dor.
A travessia é uma via de mão única.

Fé.

Fito os meus olhos na certeza da realização
das coisas que não se vê.

2010-04-04T08:46:00.000-07:00

Não teimo em forçar à escrita, ela me vem como anúncio

Borboletas saem do casulo do mais íntimo ao fundamental

Viva impressão em efeito epifania.

Inimigo inconveniente da alma

2010-03-19T05:29:00.000-07:00

Em um mundo distante...sentado, braços apoiados entre as pernas, fazendo a breve viagem infinita. Não é preciso maconha, nem chá de cogumelo, nem cocaína. Nem a bebida mais forte que corta a garganta para enrubescer os lábios.

A viagem, é o encontro do eu com o eu...e não é preciso entender. É regresso, é presente, é o esperar...E não é nada transcendental. Nem é meditação, nem papo esotérico, tampouco espiritual.

A viagem é minha. Eu não tenho religião, mas converso com Deus. Faço orações, leio o livro sagrado, apesar de não conseguir seguí-lo nem 70% rs. Sem culpas! Também, não estou orando nesse momento. O encontro não é com Deus, nem com meios de alucinações. Já disse, o encontro é comigo. Alguma vez já marcou esse tipo de encontro com o eu?

Certa vez relatei aqui que sai na porrada comigo mesmo e não houve comentários no blog. Dessa vez, não tem porrada! Ahn...o encontro que marquei comigo mesmo foi só para contar que cruzei com o meu maior inimigo.

Inevitavelmente, o 'sujo' me tocou no ombro para poder me cumprimentar. Sim, eu beijei a face do inimigo, quando na verdade, queria cuspir na sua cara, dar aquela escarrada bem nojenta! Era o que ele merecia. No entanto, os rigores da boa educação me bloquearam e fiquei sem me pronunciar enquanto o 'impostor' me seguia.

Eu apertava o passo ofegante e ele a emendar assuntos banais dissimulando verdades que não existiam. Monossilabicamente, eu respondia.

O 'perseguidor', tomou o meu caminho, subiu no elevador e parou no mesmo andar. Imaginei que poderia ter dito a ele: Não se envergonha de falar comigo? Vai para o inferno, cretino!

E se existisse chá de sumiço, eu o tomaria num gole só. Diante do 'inconveniente', eu queria abrir o chão e enterrar minha cabeça até que saísse de minha presença.

Antes de cruzar o corredor, ele acenou Até! Com uma risadinha no canto da boca. Adeus! Eu disse, aguardando que sumisse do outro lado do corredor.

2010-02-17T20:22:00.000-08:00

Piegas.

Faça seu julgamento

Dê sua sentença

fique armado até os dentes

como sempre preferiu!

Ainda sim, a coragem

lhe falta para atirar

a primeira pedra.

A primeira pedra?

Não é aquela

que parou no meio

do caminho.

Com minha ajuda

soube remover

suas pedras

e aproveitar o caminho

que o conduzi.

Passaste pelo caminho,

já não há mais como voltar.

Ateou fogo com suas próprias mãos

jogando suas bingas de cigarro.

Fumaste todas cartelas possíveis,

mesmo sabendo

que aquele cheiro ia me incomodar.

Eu respirei o ar de suas camisas

empregnadas de perfume

para tapiar, respirei.

Pensei que a náusea

iria passar...

e o cheiro ainda me incomoda.

Segui o outro caminho

aquele de antes:

o breu das noites solitárias

o brejo, o coaxar dos sapos...

Respirei, o cheiro dos livros

guardados.

Permiti que as traças roessem

minhas pequenas lembranças.

Cenas de um filme

se passou.

Entre o farol e as buzinas

do carro

o olhar se perdeu.

17/02/2010 (início) 06/03/2010 (término).

2010-02-04T02:41:00.000-08:00

Quadrilha

(Em homenagem ao autor Carlos Drummond de Andrade)

Era festa junina

ela não tinha par

para quadrilha.

Entraram na roda

Dançaram a três:

ela, a amiga

e o namorado

da amiga.

Mudou a música

Mudou a trilha

Entraram na roda

Dançaram a três:

ela, a amiga

e o ex-da amiga.

Mudou a música

Mudou a trilha

Entraram na roda

Dançaram a três:

ela com o ex-da amiga

e a amiga.

Mudou a música

Mudou a trilha

Entraram na roda

Dançaram a três:

ela com o ex-da amiga

e a ex-amiga.

A festa acabou.

A música parou.

A trilha mudou

A roda se desfez.

Dançou: ela,

o ex-dela e da amiga

e mais a ex-amiga.

2010-01-07T14:52:00.000-08:00

Não veja a vida pelo retrovisor.

26/06/2002

Dedico à Isabela Brito.

Uma crônica para o fim do ano

2009-12-24T06:11:00.000-08:00

Caro, leitor!

Estou me despedindo de 2009. E por incrível que pareça, não estou preparada para o Natal.

Tantos preparativos para comilança da noite. Pessoas que não vimos o ano todo estarão ao redor da mesa dando aquele tapinha no ombro dizendo: "Feliz Natal". Encontros forçados que temos com a parentada da tia, da irmã, da mãe do primo de segundo grau...Além dos presentes "entes queridos", um "Amigo oculto". Presentes chulos recebidos (risos) sabonete, toalha de prato, brinco do camelô, calculadora, gravata, óculos de sol por aí vai...Fico cansada só de vê. E tenho que esperar 00:00 pra poder cortar o peru, o chester, o pernil, o que preferir. Nem todos lembram de ser cristãos. Estão ocupados demais com a rabanada, com o champanhe para estourar...E Jesus? Surgiram tantos ateus...d.C (depois de Cristo). Era Cristã...eram cristãos? Ou não eram? Dia 25 de dezembro comemoração optativa: Nascimento de Jesus.

Fim de ano, caro leitor. Fim da linha. O último texto. O último diálogo que travo comigo e com os (as) senhores (as) que insistem em ler meus disparates. O fim de projetos e o prenúncio de outros.

As promessas que fazemos para o próximo ano. E ao mesmo tempo, breves recordações...retrospectos: sorrisos, perdas, suor, cheiro, fome, vontade, amizade, travessia, descaminhos, amores... O inacabado e o concluído... dissabores, conquistas, imensidão, necessidades. É... careci de tudo.

Um saco cheio de minúcias. O saco do papai Noel que passou no ano 2009, esvaziou. Atenção! Vá encher o de 2010! Estou me repetindo...é o contexto. Me surpreendo com o isso. Conheço um poeta que é temático. Escreve em datas comemorativas como que forçosamente. Vamos lá...poema para o dia do município, poema para a natureza, poema de Natal. (risos) Quem o conhece, sabe que estou citando este senhor temático com respeito mas com animosidade. Isto porque, sou atemática. Não escrevo com pretensões. "Ah...hoje é Natal farei um poema de Natal. " Não, a intenção não foi essa. Veja só o que surge nessa minha divagação...não tem rigor de datas...nem rompi o ano. Estou rompendo comigo mesma. Pesando, pensando até com uma ponta de saudosismo, tudo que me aconteceu este ano. Já disse aqui neste blog que não sei lidar com perdas. Por isso, não quero dar adeus as coisas que já me escaparam das mãos.

Desde criança eu recortava figuras nas revistas. Aquelas que mais me atraiam. E não precisava ter tanta pompa. Eram figuras. Imagens simples. E é isso que faço nesse instante que me mantenho. Eu recorto minhas melhores lembranças de 2009. Dessa gente que fica, eu...recorto as melhores caras, as melhores situações, os melhores sentimentos. E não as deixo passar. Retenho-as na memória. Eu brigo com à memória. Escolho a melhor imagem. Gravo o tom de voz e as palavras que proferiram. Os olhares, os gestos. Sou apegada. Apegada aos meus que amo tanto. Peço que fiquem comigo. Ah... queridos, vocês se vão na poeira do asfalto. Retenho o melhor de vocês. E ainda sim...Considero-me seletiva.

Um texto de final de ano, de papai Noel de trenó...isto está no plano do fantástico. Crio meus personagens e se o bom velhinho é persona, personagem o quero nesses instantes. Já disse que sou apegada. E não esqueçam: _ Sou atemática, porra! Estou me repetindo...é o contexto. É momento, época e ano novíssimo que chega.

24/12/2009 / 25/12/2009

Flores

2009-12-14T18:20:00.000-08:00

Flores?

De vez em quando...buquês.
Por muitos anos eu ouvi que...

_Flores, pra quê? Se elas murcham!
Aquelas então que os ambulantes
vendem na porta do cinema
ou no barzinho
são troféus de puta.
(Isso ele me dizia).

Ah...muitas pétalas eu guardei...
até as que não tive,

mesmo que murchas
mesmo que despedaçadas.

Flores preferidas?
Margaridas.
De vez em quando as colhi nos campos
que passei...
fiz bem-me-quer, malmequer,
bem-me-quer, malmequer...
deve ser por isso que nunca as recebi
de um rapaz.

Eu as despetalava.
Despetaladora de margaridas. (risos)
Ninguém nunca me presenteou com uma delas.
Via as artificiais, as naturais,
nas vitrines, nas floriculturas,
nas calçadas, nos enfeites, nos jardins...

Despetaladora de margaridas.
E algumas rosas do passado,
espinhos que cortam as mãos...

Flores pelo caminho?
De vez em quando,
muito de vez em quando
buquês...
vasos solitários...

Um dia...quem sabe. Para enfeitar o colchão delas
e amar entre as pétalas...

2009-11-24T05:19:00.000-08:00

s aboresss...

s aberesss...

s ede

s entisss...

s edento

s aciasss...

2009-10-25T14:33:00.000-07:00

Coração metálico

Voltei para o mar e era dia.
A paz da manhã parecia me escutar...
Não havia lágrimas desta vez,
nem um coração aos pulos.
Tudo aqui é tão perfeito...
Vejo os prédios de longe
e até o Cristo tenta me abraçar.
É só um quadro,
de perto, está cheio de borrões.
Sou maquiada
unhas pintadas
o dever de manter
aparências.
Monólogo meu...
ficarei acanhada em dizer
retenho à memória
umas palavras
e elas logo se soltam
e me voam entrecortadas...
Cabeça nas nuvens
pés no chão.
Coração metálico
meu gesto mecânico, contido
insistindo em pulsar...

16/09/2002 Reformulado 25/10/2009

Versos teus, versos meus.

2009-10-05T08:33:00.000-07:00

Crescer com a virtude de não ser
E ser a virtude do que permanece.
Lutar com armas limpas e claras
E forjar a luz de cada amanhecer.
Cantar musas em versos e prosas
Celebrar a confusão de prosódias
E a lucidez da loucura de cada dia. (Fabiano Silmes)

Sem decorar sextilhas e redondilhas
Andei sem rumos. Quebrei os pactos.
E se me compactuava as normas e as métricas,
dantes as pretendias
desde o verso inicial em parceria.
Mas não sou poeta que segui à risca
aquilo que regula meus princípios. Minha arte.
Sou poeta! Com armas limpas e claras.
Atiro meus versos com essa tinta que se esgota.
E a lucidez da loucura de cada dia se finda. (Andréa de Azevedo)

2009-09-26T16:45:00.000-07:00

Não gosto de passos longos

nem sempre são grandes passos.

Prefiro passos curtos

bem idealizados.

É na ponta dos pés

que guardo o equilíbrio

e a sabedoria concedida.

01/08/2001.

2009-09-22T17:12:00.000-07:00

É desejo

devaneio

de um coração

derradeiro

de uma paixão

em neon

piscando:

ILUSÃO

ILUSÃO ILUSÃO

ILUSÃO

ILUSÃO ILUSÃO

10/09/2000

2009-09-16T13:27:00.000-07:00

Lata d' água na cabeça

Na estrada de chão No sol escaldante
As mulherem sobem As mulheres descem
Lata d' água na cabeça! Mãe do lado dizendo:

_Ande que tem mais lata pra pegá, menino divagá!

Seguem arrastando os passos Erguendo suas cambucas
Não tem bica Não tem ducha
Graças ao Bom Deus Tem água pra encher a lata
porque dia desses por ali...Tinha lata vazia.

Face.

2009-07-10T16:57:00.000-07:00

Desde de garota sempre quis tocar que nem Renato Russo. Mas descobri que ele não tocava tanto assim, suas letras nutriam minhas ansiedades, meus destemperos, meus amores...como se eu lesse meu diário em voz alta. Sim desde garota... eu quis ser jornalista e entrevistar as pessoas. Acabei professora. Quando vou à livraria, o livreiro me diz que vende meus sonhos. Meus sonhos...eu trabalho com lendas...livros são minha maior vaidade. Eu me apego a eles, eu choro com eles e dou risada. Acho todo enredo bem mais interessante do que minha vida.

Não. A minha intenção é... não foi essa. Eu quis sim comprar o sapato da moda, algumas bijus pra me enfeitar. E a economia, a terça parte dela é dos livros. E está todo mundo ocupado, inclusive eu, que não possa ler essas "tonterías". Outra coisa que me esqueci de dizer...eu já lecionei espanhol e eu adorava. E por que não adoro mais? Eu descobri que meu paladar muda e me conflita. Outra coisa também me disseram depois de eu ter me tornado professora. Me disseram que eu não sei escrever. Pode ser. Tem dias que eu acordo e nem quero escrever mas tenho que fazê-lo. Talvez nesses dias que eu acordo sem tesão nenhum pra coisa, eu realmente deva decepcionar. Decepcionar os mestres, os alunos, os poetas e toda patota que me lê. Ora por piedade, ora pra me entender eles estão me lendo.

A cidade respira, as pessoas transitam... e pensar essas coisas passa a ser bobagem de uma mente fértil. Eu sei. Tropeço com palavras. Quero entender quando não é necessário dizer. E o que eu digo é a mais pura verdade! Não estou nem um pouco afim de te impressionar. Quem me conhece sabe que talhar palavras na mármore úmida, me agrada. Expulsam os demônios que me atormentam. Por isso, meus caros, pouco importam as críticas e os enxovalhos que recebo de cara. A mesma face que recebe o tapa sentirá o beijo.

Falando em beijo, meus amantes até aqui também não foram grandes coisas pra mim. Penso que outros virão. E um ficará eterno. Já quis comemorar 15 anos com par, dia dos namorados com flores e também já chorei em festa de casamento sonhando com o meu. Já tomei meus porres e prometi sucessivas vezes que pararia de beber. Deve ser por isso que sou melancólica em fases que atravesso. Mas não pensem que não sou feliz. A felicidade renasce depois das longas caminhadas que deixaram calos nos pés. Digo, calo nos pés, porque tem dias que ando kilometros em busca de meu caminho.

Sou jovem demais ainda para cair no enfado das lições. Não era bem uma mensagem que eu queria deixar era apenas eu. Um pouco de eu. Porque o outro restante, está por vir...

2009-05-23T18:05:00.000-07:00

Marca autoral

Ser escritora é ter uma alma penada solta pela noite. É ficar em transe por alguns segundos de ficção... Eis me aqui, meus caros! O conto nasceu prematuro após 6 meses de formação e ainda está sujeito a alterações. Não se acanhem e puxem logo essas gavetas para opinar!!! Quero sugestões nesses comentários.

O catedrático

2009-05-14T23:14:00.000-07:00

Ele me faz ocultar segredos que nem aos pés do oratório devo eu confessar. Mas por inquietude de minh’alma revolveu-me o que se passa nos recônditos da mente e do espírito... e o resguardo, foi desfeito. Devo eu fazer um relato circunstanciado de sua pessoa? Quase isso...Ele era homem distinto e tinha sobriedade no trajar. Lembro-me bem... dos fios de cabelos ruivos, a barba aparada. Uma pele tão alva quanto a cor da camisa. E se quisesse fazia se passar por alemão, mas era apenas um brasileiro descendente. A impressão que eu tinha era que seu andar não escapava a observação das alunas e quando ele parava por alguns segundos, parecia sim pousar para fotos. Percebi que mantinha o grau da formalidade e por isso a polidez e o rigor o acompanhavam. Empregava termos inusuais, mas não tinha um discurso pretensioso.

Lecionava filosofia. E fora de sala de aula fazia seus comentários sobre o movimento da vida, do ser, da essência do ser... sua linha de estudos, estava entrelaçada em Heidegger. Suas discussões também envolviam Nietzsche, Sartre... E não escondia seu encantamento pela literatura alemã apreciava Schiller, Goethe e revelava-se um admirador da poesia de Rainer Rilke, poeta que compartilhou um amor louco pela Salomé, a mesma que Wagner e Nietzsche, amaram.

Em uma dessas conversas, fora de sala de aula, nos pegamos sem reservas a compartilhar nossos gostos por literaturas. E fui eu quem disse:
_ Professor, adoro Leminski e Clarice Lispector. Sempre que posso vou a um sarau de poesias. Sou a amante do vinho, do queijo, do violão e da poesia! E ele me sorriu.

Disse-me que tinha um ciclo de estudos com alguns autores de literatura, vaidosamente mencionou sua participação como escritor.

Quando terminei o curso de filosofia trocamos e-mails e números de telefones. Ele me convidou para ir ao lançamento de seu terceiro livro em parceria com outros autores. Cogitei... Talvez não o encontrasse no tumulto, pois ele ia pousar para as fotos, fazer suas dedicatórias, dar seus autógrafos e entrevistas. Não fui ao seu encontro. A chuva forte me prendeu em casa. Apoiei-me nesse pretexto. Talvez eu me acovardava, talvez eu adiasse o que estava por vir. E logo nos vimos no corredor da faculdade, entre uma sala e outra... a relação professor e aluna se perdeu e deu lugar a uma afinidade.

Chamava-me sempre para ir até a porta da sala, no término de suas aulas, entre uma aula e outra, nos intervalos. Conversávamos sobre assuntos diversos, sempre me encantando com livros de presente. É... Eu me envolvia. Nós nos envolvíamos. Até que o primeiro encontro foi sugerido feito convite quando me pegou a mão. E fui eu quem disse nada acanhada com sorriso nos lábios:

_ Professor, por que sempre me convida para lançamentos de livros? E não me convida para tomarmos um vinho?

(Risos). E ele respondeu:

_É verdade. E você, nunca apareceu nos lançamentos! Podemos ir ao calçadão assistir ao Encontro dos poetas e logo depois...

_ E logo depois?

(Risos).

_ Então, aceita tomar um bom vinho comigo?

Neste momento se lhes tateassem as maças de seu rosto sentiriam como elas estavam quentes. Suas feições de alemão se misturavam em um rosto ruborizado, ele não soube desviar seu olhar. O que refletiu também em mim porque apesar do meu jeito falante, sempre disfarcei a tal timidez que às vezes me atrapalhava. Sim. Pensei por um instante na insinuação que fiz. Não sei se cheguei a causar um eventual constrangimento. Teria sido somente impressão minha?

Minha ousadia havia despertado mais a vontade de estarmos juntos. Vontade muito maior do que antes. E esse encontro existiu. Esses encontros foram se repetindo...
Paixão?! Fetiche de aluna e professor.
Certa vez...

Tocou-me com as pontas dos dedos lentamente...É assim que se toca uma mulher como você! Fitando-me com olhos excitados fiz cair todo vestuário... Duas taças de sorvete de creme derretiam-se na cabeceira da cama, nos inquietávamos. Suas mãos estavam ocupadas. Seu corpo queria ocupar. Corpo nu e o sorvete derramado que penetra a derme. A língua se arrastava nervosamente na nuca e vinha percorrendo desde a ponta da orelha ao contorno dos mamilos até poder chegar a cavidade dos membros que se abriam...

Da preliminar à intimidade...Da carne trêmula à deslocação... Despidos estávamos. Entre uivos e gemidos histéricos repetia-se simultaneamente o ritmo regular da dança dos corpos... Por um momento, seu corpo estremeceu agitado e caiu sobre a cama. Corpo lânguido, espesso, fronte suada... e assim veio repousar a cabeça em meu ventre sem dizer uma palavra. E tornou a suceder outras vezes esses instantes... Ato após ato, eu me aninhava em seu peito prometendo esquecer o mundo que continuava lá fora.
Por vezes, nossos encontros tornaram-se atrativos. Visitamos as exposições de Debret e restaurantes de pratos requintados da cozinha alemã. Passeávamos de bonde em Santa Tereza. Andávamos de mãos dadas, feitos dois namorados pela Chácara do Céu para contemplarmos a melhor vista do Rio de Janeiro. Mas e o vinho que não tomamos? No restaurante, ele assinou um cartão dizendo assim:

Lembranças do dia em que não tomamos vinho.
Ass.: R.K.

E o brinde, não foi adiado. Na outra ocasião, brindávamos ao sentimento que nos unia e as verdades que ainda não tínhamos. Ele apanhou a rolha do vinho e uma caneta de bolso, gravou na rolha a seguinte mensagem: In vino Veritas.

No vinho está a verdade! A embriaguez soltaria a língua e faria as verdades virem? Nem por tanto tempo senti as verdades que julgava descobrir. Ele me dizia ao final de nossos encontros:

_Lembra. E na primeira vez que ouvi perguntei:

_Lembra de quê?

Ele respondeu:

_ De lembrar. Erinnst.

***

Passado alguns dias, recebi um cartão postal pelo correio que me dizia assim:

Parti apressadamente para Alemanha,
na condição de cumprir o doutorado.
Quis evitar despedidas.
R.K.

Nada soube dele neste período e devia regressar a Universidade. E quando? Eu me angustiava de leve impressão dele... o vento que passou por mim. Tenho cá minhas dúvidas. Era quase amor. Sei que me foi uma travessura, uma traquinice dessas que a gente faz escondido e com gosto.

Não, não parei de lembrar. E seu telefone não me dava sinal. Aprendi a chorar quieta e de luz apagada, sentir no rosto as lágrimas que rolavam quentes. O cartão postal, eu passei a não ler mais. Todas as vezes que o fazia me vinha o mal estar. Talvez quem me lê lance suas pequenas desconfianças...

Segui de férias. Espaço de um tempo que vigorou pouco, logo retornei. E não demorou muito para obter notícias de meu professor. Fui ao departamento saber a respeito dele e foi aí que me contaram.

_Bom dia! Por favor, me ajude! Precisava falar com o professor de filosofia. Quando ele vem dar aula?

_ A senhorita é aluna?

_Sim.

_Ele foi para Alemanha terminar o doutorado. Viveu no país durante esse período, mas ocorreu uma fatalidade. Ainda não sabemos quem vai substituir na disciplina.

_O que aconteceu? Me diga!? O que houve com o professor? Eu insisto!
_ Não podemos dar informações a respeito disso ainda. Por que está tão aflita?
_ É que por Deus, ele não é só meu professor é também... meu amigo e... é isso estou preocupada. A senhora disse que ocorreu uma fatalidade? Por favor, não me esconda!
_É melhor se sentar, por favor.
_ Diga-me o que houve?

_Ele faleceu. Foi assassinado com dois tiros no peito por um grupo extrema direita adepto à xenofobia, o preconceito ao estrangeiro. Eles o atacaram na saída de uma livraria.

Tentei me levantar da cadeira foi quando a vista escureceu. Cai desmaiada.

Tive a perda passageira dos sentidos mas fui socorrida na Universidade. Acordei em um quarto de hospital parecia que eu tinha levado umas pancadas. O corpo me doia todo, eu queimava de febre altíssima! Mamãe veio tomar conta de mim porque estava delirante demais por conta da febre.

Disse minha mãe que naquela noite eu saculejava na cama abatida e repetia de maneira confusa umas palavras. Balbuciava seguidamente quase uns versos assim: "Mil dores físicas do que a dor de um amor perdido..."

***

Levei uns dias de recuperação. Quando retornei para casa, mais um cartão postal me aguardava da Alemanha. Eu abri mas antes vi no envelope uma mensagem dos correios esclarecendo que houve atraso de entrega devido ao período de greve. Abri e ali estava uma mensagem de meu professor, a última que eu receberia que dizia assim:

Não! Não estou escrevendo para justificar. E nem para citar frases de Ovídio (A arte de Amar).
Escrevo-lhe com a audácia de um amante que teima em lembrar.
Volto essa semana para podermos tomar o nosso vinho. Quero o meu abrigo, aqui faz tanto frio!

Parti. Parte de mim fica em ti. Parte de ti fica em mim.
Lembra. Erinnst.

R.K.

Ele tinha mesmo a razão ao escrever umas palavras. Parte dele ficou em mim... não foi somente a gestação de uns versos ou coisa que valha. Quando fazíamos amor e depois eu chegava em casa, ainda ficava empreguinada dele...minha pele exalava esse cheiro. Mas não é bem isso que eu ia dizer. O que eu ia dizer é que parte dele ficou em mim sim. Quando tomei alta do hospital me veio a revelação e era mais que uma boa nova. Estou grávida.
Grávida? Grávida! Ohh... grávida!! O mundo me dizia. Um fruto maturando em meu ventre...Sim.
Eu não deixei de lembrar. Erinnst.

2009-05-13T18:47:00.000-07:00

Uma pena escreve suas declarações carregadas de sopro criador. Precisamos de ouvintes, precisamos de leitores. Interessados são somente aqueles que tem paixão e não se importam com a impressão que se pode causar. Esses sim são levados pelo balanço do ritmo, pelas palavras que dançam na sutileza do movimento da pena.
De hora em hora, a pena é molhada no tinteiro e respinga no papel novas ideias que compõem centenas de sentenças numa magia categórica e desesperada. Nem sempre ela pedi a compreensão de todos para não ser medida. Curioso é que apesar da pluma, ela é afiada e engenhosa no recorte de certos moldes chamados de versos. Salta dos nossos olhos cada um dos versos como se descessem os degraus de uma escada, até o seu último, o ponto final .

Ciente de que terminou.

06/12/05

2009-04-20T15:28:00.000-07:00

Sou detalhista demais para avaliar os limites da perfeição.
07/02/2001.

2009-04-19T18:27:00.000-07:00

Perdoar o mesmo erro é cobrir-se a uma longa colcha de retalhos,
é estar cercado de muitos remendos e buracos que precisam ser costurados.

2009-04-17T19:50:00.000-07:00

Cata vento.
Catavento.
Cata-vento.

Voa leve em movimento
um tempo
logo cato
cacos de momentos
cato breves pensamentos...
Giro ao sabor do vento
sou o eixo de ponteiros
desse arco. Cata, vento!

Cata vento.
Catavento.
Cata-vento.

No canto o vento
sopra leve Cata-vento.
sopra leve
cata, o vento!

2009-04-11T13:28:00.000-07:00

Verso barato

Na minha poesia eu pinto quadros
que já vi
que nunca vi.
Prescrevo imagens alucinadas
e sombra de cores.
Restos de tintas pintam
esse mundo polido pelos homens.
Sorrateiramente, elevo a palavra
dou forma e visão de fatos.
Trago o verso barato
sem querer encantar.
O que importa é expressar
essa palavra que não cala.
23/09/2005

2009-03-29T14:53:00.000-07:00

Penso e logo faço.
Sou o imediato.

2009-03-26T21:07:00.000-07:00

Pensando en ti

En ese momento pienso en ti.
Sé que no haces lo mismo,
pero, sólo, me viene a la cabeza
tu imagen...
tu mirada...
quiero hundirme en él.
Es semejante al mar
hondo y atrayente
Y tu boca...
labios carnudos...
soňe en besarlos
pero, antes de lograr
tocar en tu superfície
desperté, “desorientada”.
Como puedo conformarme
en tener solamente tu foto
cerca de la mesita de la cama?
Quiero tenerte a mi lado
Toda vez que me der la gana
Y decirte siempre
En tu oído, bajito
Te quiero...
3/05/1999 Antiga!!!

2009-03-21T17:51:00.000-07:00

À bacante.

Às vezes me meto em multidões
nem sempre ando em círculos de pessoas
Às vezes me pego em noites perdidas
que um copo de vinho ousar a animar.
Sonhos cadentes evaporam da mente
às vezes é só poesia
às vezes é só putaria
às vezes é nada.
O mundo me engole
por querer ser tão intensa
às vezes me meto a olhar o intocável
sem medir o espaço do que quero.
26/02/2007

2009-03-20T06:03:00.001-07:00

Criatura

Sou um vulto de indagações
Uma caricatura de menina, de mulher...
Uma voz imortal em seu discurso
Uma obra criada à moldura
Sou a criatura.

2009-03-19T06:28:00.000-07:00

O escritório

O dia começa aqui no Rio de Janeiro. Sol que brilha e incide raios de esperança. Pelas ruas, quadros pintados à mão, buquês de rosas desabrochando e o som do saxofone tocado por um desconhecido de calçada, melodia que compõe a beleza dos pássaros riscando o céu azul.
As buzinas dos carros insistentes soavam diante dos semáforos: uma breve imagem que alterna as cores verde e vermelha. Curiosamente, as pessoas apressavam os passos, talvez para não perderem a hora.
Com poucas moedas no bolso, eu ia em direção aos comércios, as agências de emprego. Bati de porta em porta e fiz propostas, eu ouvi condições e não certezas. Comi o pão de queijo barato da esquina e distribui currículos até voltar de pasta vazia. Nenhum telefonema convidativo, eu caminhava pela rua quase que a insistir na necessidade de uma chance que valia conquistar, foi quando vi papéis voando sobre a mesa de um escritório de esquina assim como eu voava nos pensamentos... Olhei pelo vidro janela.
No escritório, ao lado de um bebedouro velho, havia um homem com a cara meio amarrotada. Tomei coragem e entrei sentando-me na cadeira de frente para o homem. Eu disse com um ar de interesse:
_ Bom dia, senhor. Há uma vaga aqui nesse estabelecimento para auxiliar de escritório?
O homem respondeu meio sonolento:
_ Não, senhor...Aqui não há interesse de contratar auxiliar de escritório.
Insisti em questionar:
_ E para serviço de banco? Sou excelente boy,eu já trabalhei com isso.
E o homem respondeu com desdém:
_Não, aqui não fazemos serviço de banco.
Eu rebati deixando o homem mais ainda intrigado:
_ E na contabilidade? Sou formado em contabilidade, posso cuidar dos gastos e finanças.
_Não há vaga, não senhor. Nós não temos gastado, não há lucro algum.
Eu queria uma chance. E por causa disto, tendenciosamente, procurei perguntar por outro cargo:
_ E vaga para serviços gerais? Sou ótimo na limpeza, vejo que o vidro está sujo e ali atrás deve ter um banheiro como todo escritório tem, posso limpá-lo com capricho!
_Não senhor. Aqui nós não limpamos nada.
_Então se não precisa de nada, o que o senhor faz aqui?Perguntei já irritado.
Ele disse com toda paciência:
_ O que faço aqui é isso.
_Isso o quê? Perguntei.
_ Responder essas perguntas que o senhor fez em relação a vaga de emprego aqui.
_ O senhor não está falando sério! Eu disse amuado com todo aquele rodeio. E emendei uma pergunta:
_Quem é o dono disso aqui?Me fala!Eu quero falar com ele agora!
Então o homem olhou para o relógio, levantou mudo da cadeira e tirando uma chave do bolso, tranquilo indagou com a cabeça:
_ O senhor vai ficar aí? Eu vou fechar.
Eu já não me continha e gritei :
_ Não vai me responder?! Lhe perguntei, quem é o dono dessa espelunca aqui!
Ele veio calmo e disse em tom baixo:
_ Encerrei o expediente. Agora eu não respondo mais nada.
E andou até a porta me chamando:
_ Vem, eu vou trancar! Não posso trancar com o senhor aí dentro.

2009-03-08T18:25:00.000-07:00

Tocar

Tocar é uma arte

a qual não se define

em meio ao sentimento.

As cordas deslizando

entre os meus dedos

e a sensação de deleite...

O som aparece

em forma de música,

cada nota com sua estrutura

atraente e ousada

chegando aos meu ouvidos.

Andréa de Azevedo.
11/06/00

2009-02-25T17:08:00.000-08:00

Do tempo de Mamãe

Agulha de toca disco, álbum de foto papel, negativo. Banho de mangueira, balanço de árvore, trocar de bonecas, calçarem os sapatos, valsar aos 15 anos. Viagem de trem, passeio de fusca, biquíni de bolinha, bóia de pneu. Beber Coca-cola, juntar as tampinhas, guardar os cascos. Carnaval de pá João, Carnaval de palhacinho, acabou o confete, quarta-feira de cinzas.

As vozes...

2009-02-17T13:45:00.000-08:00

_Querer-te assim? é ...indecisão, é dura caminhada de pés descalços... (uma voz). Apelos de uma alma em ardor, dum abrasamento diante do que reluz.

Sei que não me faço compreender, vejo de perto minha angustia, minha náusea ao teimar em dizer uns instantes o que quero escrever... (essa sou eu ) . Ouço as vozes da consciência elas berram,cochicham...
Dos mundos que me cercam, grandes apelos murmuram...eu ouço as vozes, tento decifrar. As vozes? Bem, talvez entenda, deve ouvi-las também. Tem dias que elas brigam umas com as outras e estou no meio delas.
As vozes, as vozes são minhas se me passarem pelos lábios e por vezes emitirem esses sons...tenho meu tempo interno em educá-las ou somente aguardar em breve meditações...Mas as vozes, elas às vezes não são de nada, se eu lhe dou ouvidos, caio na tentação em dizer o que não deveria.

Danem-se então essas vozes caducas presas à memória!

_ Vai, vai a festa hoje, coloque o melhor vestido. E não deixe de se maquiar, apague esse rosto angelical! (outra voz)

_ Não. E a prova que irá fazer? Precisa estudar! Volte agora mesmo para casa, não dê mais um passo! ( e mais uma voz).

_ Está perdendo a vida! Quer ficar sem saber o que é encontrá-lo de novo? (outra voz).

Me vejo nessa situação, (essa sou eu). Sem poder com essas vozes. Vão todas para o inferno! E me deixe em paz!

Se as ordeno que parem, eu fico sem saber como vou pensar...

As vozes mais difíceis de coordenar e de dá ouvidos, são as impreguinadas de emoção. Estas não querem sair e serem pronunciadas, pois o momento é de tal importância, que elas se perdem. Esses tipos de vozes me pregam cada peça...ordenam de imediato o que devo fazer...e o que devo falar e acabo obedecendo, mesmo que ainda venha me machucar (e essa sou eu) por culpa do coração.

Vozes que são minhas, vozes que não são...eu julgo as suas investidas, tomo posição com elas e diante delas. O melhor a fazer, é sentir essas vibrações que querem a todo custo percorrer a laringe. Assim ei de compor meu riso, meu canto, meu choro. Ei também de me enfurecer, ei de amar e desamar.

Ei de guardá-las, ei de dizê-las inevitavelmente, umas palavras...

2009-02-15T15:47:00.000-08:00

Segredo

Digas em tom frêmito
soando uma nota só, um segredo.
Um segredo ao pé do ouvido
que revele o mais íntimo
sussurro cálido...

Adormece os meus sentidos,
arrasta esse rosto na minha pele...
Roça essa barba cerrada até o umbigo,
até que eu suspire e exale o seu cheiro.
Vês que sou escrava dos teus desejos.

Sinto contra o peito
o palpitar acelerado
que soa trêmulo em ti.

Réu confesso
guardas este segredo
velado em sua boca
e juras o amor que não sentes.
Pois em ti abrigas somente
um desejo que move.

2009-02-14T16:08:00.000-08:00

Amor moribundo

Cárcere soturno.
Leito recoberto de flores.
Gestos obsessivos.
Fragmentos polidos.
Um peito contrito
Da dor da partida
Da dor não contida.
Num pousar simplório,
a mão acolhida pela máquina de escrever,
é um subterfúgio plausível
que me cabe.
Fazer-te memorável em retrato
fundo preto,
traçado este olhar tácito,
um amor moribundo
quis eu sepultar.

2009-01-21T12:09:00.001-08:00

Olá! Devido a um período conturbado, final de 2008, não foi possível continuar com esse blog. Cá estou novamente abrindo essas gavetas sem alguma pretensão de impressionar. Quero mesmo é sugerir e pensar sobre. Então, vamos! Sintam-se em casa e puxem logo essas gavetas para opinar.

Marca autoral

Muitas pessoas não dormem à noite porque tem insônia.
Ou porque estão transando, ou porque estão cutucando sua geladeira e tragando um cigarro.
Eu sou às vezes uma retardada que não dorme por causa de poesia
e acordada fico até que essas ideias me abandonem.

2009-01-21T11:27:00.000-08:00

Núpcias

O beijo
O olhar
O toque
O corpo
Os dedos
As alças
O vestido.

O nu
O choro
A emoção
O prazer:
Os seios
As mãos
O rosto
O peito
Os cabelos
Os pés.

O lençol
O deitar
A cama
O sorrir
O ouro
O reluzente
O dedo,
O esquerdo
A um
A outro
A dois.

2009-01-20T09:23:00.000-08:00

Uma lágrima descabida
teima em brotar à retina.
Voz perdida que se sinta
o peito abrasa
excludente chama,
convertida em cinzas.
Brisas levam as cinzas,
flores repartidas
inauguram uma dor particular.

2009-01-12T19:52:00.000-08:00

Saiu de cena
(dedico ao JVR que por aí vaga).

Saiu de cena com meio sorriso
e um breve adeus.
A tela translucida encobriu
a imagem em movimento,
é um vento.

O quadro, já não é mais Monalisa
As traças se fartaram num tempo de cinzas.
E se fez passado:
as fotos não tiradas e os lugares
não visitados.

Mudou logo de estado,
pegou um avião
mudando o estar das coisas.
E assim, de leve na mente evasiva
uma fisionomia jamais esquecida
aos poucos se apaga.

Ao desapego.

2008-09-11T19:37:00.000-07:00

Ultimamente tenho sido induzida a prática do desapego. Esse desapego, é um moleque teimoso que anda batendo a minha porta com freqüência. Como não dizer que esse moleque é das antigas, pois com o passar dos anos, ele cresce e toma proporções maiores não previstas por mim. Desde o parto da minha mãe que pariu, tenho que partir para novas situações. Mas ainda estou aprendendo com a partida, ela é uma partilha que me parte ao meio.Parte meu pai de casa e vai formar outra família. Parte o meu irmão de casa mais chegado. Já não sou mais apegada a amiga da infância, ela partiu de mala e cuia para 'morar bem' em Niterói. Faço então um par de coisas e desfaço. Desfaço da minha coleção de objetos, os que já se quebraram. Já não sou mais apegada aos meus discos e a minha vitrola já não tem mais agulha. Baixo músicas na Internet e depois deleto. Eu me desapego sem sentir quando é primitivo, mas depois vem a falta. Nesse caminho caminham entes queridos que se foram, levo o meu pensamento a estes antes de dormir, faço uma prece. Desapego, mas não esqueço! Passo por lugares que não queria passar, queria eu ficar. Mas o desapego é um moleque teimoso que me dita suas regras do tempo, o tempo todo. Já não sou mais apegada a timidez, dela me despedi. Minha face não cora mais quando tiro a roupa diante de um outro. Minha face não cora mais quando tenho que ficar diante de muitos, contudo, é preciso beber um gole, se despedir, sair à francesa. A vida é efêmera e a saudade, é coisa do humano. Fazemos pedidos na passagem do ano. Nos servimos das recordações. Dos bilhetes guardados, das conversas que jogamos fora e das imagens instantâneas de uma foto. Ou dos abraços que marcaram ‘o puta momento feliz.’ Guardamos e desapegamos, em movimento, em colisão, em auto-estrada: corredor conhecido que trilhamos, até desconhecermos, até apalparmos o transitório de uma outra vez.

2008-09-02T18:20:00.000-07:00

Ao jovem Neto do Bira

Digo nas entrelinhas... deixo o corpo extenuante e a alma confessa de afetos.
Pode ser estupidez, mas não apanho rosas. Fui feita para recebê-las.
A falta de um sim, nua recortei:
o seu contorno
as suas feições.
Não me importa ensaiar com olhos falhados sobre a folha.
Descrevo em curto prazo, sem refutar as declarações que hesitei enviar.

Falso encanto

Esvaziar a alma ébria da melancolia
E deitar ao lado da lua,
o corpo de mulher nua
Vibrará das suas curvas a mais linda melodia.

Mesmo que tardia
venha a insípida rotina
e intrigue a consciência libertina.
E agora? Já é dia!

Mesmo que o romance seja um falso encanto
Nesse abismo, eu me lanço
e me arrisco tanto.

Estico as mãos e alcanço
Um dia eu paro
e no outro balanço.

Pintó
Surgió interés
Surgió indecisión
Reinó el miedo
de no ser acepta.
Pinté.
Como se pinta
los colores de un lindo dibujo.
Largué
Soňé
Perdí.
Entre tantos dibujos
Quedó olvidado.

Por Andréa de Azevedo

2008-08-28T22:31:00.000-07:00

Olá, senhoras e senhores! O texto integral e sem cortes é esse. Façam seus comentários...

Diário de universitária:

Vivemos, conquistamos, perdemos, ganhamos. Sentimos fome, compramos pipocas no tio. Sentimos sono, choramos. Cantamos, sorrimos, pegamos chuva, pegamos sol, provas incansáveis, leituras intermináveis, fila de xérox, livros de sebo, noites de sono perdida, filosofar... descobrir quem é Saussure, Labov, Peirce.

Comer salgado na padaria, comer também na cantina, no quiosque, sentar na grama. Tocar violão nos intervalos das aulas, ficar no CA, sofrer o trote, aplicar o trote, fugir do trote, festinhas... Rodízios de pizza de final de ano, festa no apê, festa julhina, viagens, congressos.

Pilhas de livros e xérox para ler...Dúvidas que perseguem, pessoas que mudam, pessoas mudas, pessoas falantes, as meninas ficam grávidas, alguns casam, outros mudam de curso, outros somem e os que permanecem, chegam cedo nas aulas, chegam tarde nas aulas e saem cansados.

Lembrar dessas coisas é... uma catarse, uma enxurrada de pensamentos que me acompanham. Na verdade, o que temos é uma história. Uma história cheia de personagens que sobem as escadas de entrada da FFP. Passam pelo estacionamento e com passos silenciosos caminham até a sala de estudos, até a biblioteca cuidando para não fazer barulho. E tudo é com tanta intensidade que somos dignos de dizer que:

Valeu a pena!

Não quero criar pequenos fragmentos dessa história. Até aqui já me apresentaram muitos conceitos, mas nem por isso tenho resposta para tudo. Até porque a intensidade dessa experiência, não me permite. Se apegar é fundamental. Ah... como tenho amigos nesses 4 anos, como vou sentir saudades de tudo e de todos.

Permita-me dizer o quanto me agarrei em muitas idéias e discordei para poder construir novamente. Ser professor talvez seja isso.

Por Andréa de Azevedo.

Dedicado aos amigos da 2004 /2 .

2008-08-08T20:12:00.000-07:00

Meu tempo é incondicional.
Vou esbarrando na sombra
do meu corpo.

Andréa de Azevedo.

Olha o que o ócio provoca...

2008-07-31T15:43:00.000-07:00

Não quero somente escrever poesias e contos aqui e ficar passando avaliações...

“Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser", já dizia Rodrigo S.M. ou melhor, Lispector em A hora da Estrela. Estou realmente cansada...não sei se é porque chega agosto, não aprendi a ter paciência, reclamar é grito na consumação do tempo. Meu itinerário habitual não tem dado conta das minhas ânsias.

A repetição monótona das mesmas coisas me fazem cavar úlceras que não tenho, ruminar problemas. Assuntos controversos ainda não satisfatoriamente respondidos me cercam. Deveria então colar na testa manuais de normas e procedimentos? Já fui acusada de ser tão sisuda, comigo mesmo tenho saído na porrada. Por isso, as idéias me vêem derrapantes e sem conexões.

Sou um ser desencaixado na vida!? Minha crise é particular. Com direito a espelho quebrado e copos lançados à parede. Um ser em crise, se esfaqueando aos poucos no estado de incertezas. Não me pergunto, quem eu sou? Mas é como se martelasse na cabeça a eventual pergunta.

Me mortificar? Dá licença que tenho minhas penitências, são minhocas vivas em terra adubada.

Sei revolver meu abismo que me separa da idéia otimista da vida. Quando comentam: deixa de ser pessimista. Respondo: Eu sou realista. Devo incomodar desastradamente e ao mesmo paralisar feito estátua de gelo petrificada. Olha o que o ócio provoca...

Andréa de Azevedo.

Confissão

2008-07-27T08:22:00.000-07:00

Bênção, seu padre! E aí, é sempre assim... o desconhecido entra na minha vida, me faz mulher satisfeita e depois quer me ignorar. O que quer com isso? Eu não sei. Se eu soubesse o que se passa na cabeça dele... Ah, eu não seria tão tola. Dizer o que ele é meu ... meu amigo, meu amante, meu querido desconhecido. Meu? Acho que não. Ele é do mundo, tem vida, tem objeções. Talvez eu o agrade, talvez eu lhe dê prazer. Mas de manhã, ele levanta da cama e sai como se nada houvesse acontecido. Sai também e deixei a porta aberta, nunca se sabe o dia que terei que voltar. Voltar para os seus braços? Volta para suas mãos? Eu não terminei, nem ele terminou, nem mesmo começou de verdade... O que eu chamo de inacabado é relevante.
Seus olhos desconhecidos me domavam. Involuntariamente em seus braços, o mundo ficava estático e existíamos como únicos. Pensar no mundo... eu já não o queria. A vida estava tão cheia de nódoas, isso me dava mal estar. Eu resistia ao convencional enquanto, meu marido me esperava em casa para fazer o jantar. O marido? Só de boca mesmo, seu padre. Ele reagia como se eu fosse mais um objeto da casa.
Já o desconhecido, é quem me satisfaz. Devo contar-lhe que o conheci no ônibus. Dia desses, me sorriu e colocou um par de brincos na minha orelha. Os brincos eram borboletas rosas, elas voavam no balançar do meu andar... E a liberdade quase que compulsiva dominava esse ato me levando para longe, longe dele. Eu mal pude evitar, mas sugeri que se aproximasse e abriu a palma da mão. Ali pousou uma borboleta rosa me trazendo de volta, de volta pra ele.
E é ele, o desconhecido que me apareceu quando eu olhava a chuva cair pelo vidro da janela do ônibus. Sentou-se no banco ao meu lado, me olhou e parou no meu olhar, queria dizer algo, mas não conseguiu de imediato.
O silêncio inicial foi quebrado, com a voz entrecortada perguntou-me as horas, desculpa tão banal! Permiti que entrasse na minha vida quando respondi: É... são nove e trinta e um.
Levantou-se do banco do ônibus indo à direção da porta, subitamente retornou e disse:
_ Pode ser que nunca mais lhe veja e perca em ti meus olhos, por favor: nome e telefone!
Resisti e pensei no absurdo de dar tal liberdade para um desconhecido, mas logo me dei como envolvida, foi inevitável. O desconhecido do ônibus viu e sabia muito bem que eu trazia o meu compromisso no dedo, o que não foi empecilho para uma eventual proximidade de sua parte.
O ônibus sacolejava fazendo movimentos repetitivos nas curvas enquanto que os olhos daquele homem abriam cada botão do meu vestido ensopado, colado ao corpo por causa da chuva que peguei antes de entrar na condução.
Fechei os olhos para não lembrar, mas estava lá aqueles olhos retidos na minha retina pedindo para ficar mais uma vez, quem pode julgar isso um erro se o corpo pede e a fisionomia muda.
Não me importo com esse jeito dele, de... homem carente que nada tem, cuja identidade se ignora. Nem a sua barba me incomoda. Quando me toca a face esqueço toda a fatiga do mundo e só ele está ali, nada mais. Mas o que têm feito com isso? Se guardas os momentos com valor sentimental ou os apaga por esquecer, não sei. Porque nem da verdade eu sei, seu padre. Sei que às vezes perco a razão por querer declarações eternas.
E o ônibus, andava no primeiro encontro. Levava com as suas quatro rodas um caso de amor? Eu sei que ali nasceu um desejo insuportável, daqueles bem gostosos que costumam marcar a pele.
O estranho do ônibus é inconstante, é o meu inconstante, é ele o devaneio de muitas moças, um homem viril, lascivo capaz de trazer o sangue na boca mordida pelo beijo selvagem. Espero tê-lo entre outras viagens.
Após escutar toda a confissão, o padre saiu do confessionário e olhou bem para a mulher e disse, meio sem jeito:
_Oi.
Deparando-se com a imagem do padre, vendo que era ele o desconhecido do ônibus, a mulher caiu em prantos. E correndo pela igreja em direção da porta, rezou três ave-marias e foi pelo caminho, certa de que jamais poderia vê-lo.

Andréa de Azevedo.

Por um fio

2008-07-23T09:02:00.000-07:00

Mora e não tem casa.
Deita e não dorme.
Corre e não chega.
Começa e não pára.

Sente e não toca.
Come e não engorda.
Beija e não ama.
Pensa e não fala.

Eventualmente: chora.
Quase sempre, rir.

Afina ou desafina?
Vive ou morre?

Um fio de limite
Um fio de sensatez
É. Quem sabe.

Andréa de Azevedo.

2008-07-23T08:53:00.000-07:00

Na insônia filha da puta da noite acabo brincando de ser escritora que não sou. E o que vou ganhar? Um aplauso mudo do meu ego? Nem isso. Talvez algumas mentes curiosas me leiam. Que essas palavras levem meu sonhos, pois o meu sono se foi. Escrever... sem chegar a lugar algum é... mais um ato solitário de minha parte. E si devo ou não, ninguém disse. Tenho o sono perdido, acendo uma vela para confabular com a sombra da chama. Vai parecer que falo sozinha, vai parecer insano. Mas o que conto, não sei bem dizer, costuro palavras. Pessoas acreditam em inspiração: o fato criado e um autor. Inspiração é mito. Não vou definir de verdade. Prefiro o improvável, tenho gosto pelo que não vejo. A vela me olha e se encurva com o vento que nela bate. Quero impedir que sua chama me queime porque estamos muito próximas. Reflito... e a vela reflete. A sua imagem sem rosto vaga em meu pensamento como uma personagem do inconsciente. No inconsciente, existem desejos algemados que desconheço e reencontro talvez quando sonho. Tenho alucinações... a cama fica marcada pelo espaço de um corpo que ali não se deita mais. São três horas. A vela está acesa e o céu já começa clarear, ouço a gota d’água pingando da bica de casa, ouço o silêncio. Não vivo somente de descrever impressões. Quero escrever, mas não como ritual. Quero escrever sem pensar em sintagmas e concordâncias. Quero escrever sem a precisão de um poeta parnasiano. Vamos deixar de questionar a existência, isso já se desgastou. Reflito e a vela reflete... como se guardasse respostas. Nem tudo que é questionável apresenta respostas. Então, apago a vela e o sinal da interrupção surge.

Andréa de Azevedo.

Farelos

2008-07-22T10:15:00.000-07:00

O dia em que se está
é isolamento.
Vasto espaço ermo, sem população humana.
Um átimo de silêncio.
Privação voluntária, pessoal. Uma via a qual atravesso.
A cada sinal, estreita-se o tempo equivalente.
É diálogo meu.
E a vida se movimenta,
dizem até que a Terra não para de girar. Nela, habitam corpos cansados.
Pés se apóiam ao chão.
Olhos se cruzam permitindo desvios.
Garganta ferida com o punhal. A vida é uma aparição.
Mas no caminho da rua para casa, é deserto.
Cato farelos de sonhos
Cato farelos de amores
Tenho os meus flagelos.
Cato farelos e vou à toca para mastigá-los.
Cato farelos da toca e os pedaços não sei repartir.
Mas posso contá-los.
Contá-los a minha consciência.
Não faço análise para descobrir quem sou.
Essa é uma resposta que nunca vou obter,
minha constante fusão se perde em minhas variações.
Diversos papéis são executados,
e é preciso ainda ter educação ao sentar à mesa.
Curtas amizades se vão, queria ter criado raiz.
Por que as relações amistosas se tornam desconhecidas?
Não faço análise para descobrir quem sou,
cato farelos às escondidas,
em uma cena muda,
quase pantomima.
Sou o dançarino solista que dança de pernas quebradas
e se relaciona reciprocamente
ao tom harmônico da vida.

Andréa de Azevedo.

Desengavetados

2008-07-22T10:00:00.000-07:00

A idéia me surgiu quando um poeta amigo me falou "quero minhas poesias expostas no mundo". Por isso, decidi e dei razão. Chega de engavetar idéias !! Elas devem ser expostas no mundo. Retiro os poemas, as prosas e os contos das gavetas. Retiro das gavetas da minha casa, dos compartimentos que me prendem a alma, essas palavras que me seguem. O fluído de uma manifestação verbal escrita que não se limita e deseja preencher suas lacunas.
Sintam-se a vontade! As gavetas estão abertas. Vasculhem minúcias, critiquem, aprovem e desaprovem. O que me importa é expor pensamentos que estavam guardados e compartilhá-los com o mundo.