Amores e ponto final.

 

Será que é possível amar mais de uma vez? Essa elucubração faz parte da ideia de que se uma pessoa  pode amar por muitas vezes, ora ela confundiu amor com paixão, ora ela é bem volúvel para os relacionamentos. Existem tantos tipos de amor...é um pouco complexo classificá-los pela experiência e até descrever os comportamentos ou atitudes, haverá especulações e por objeção de consciência dirá: isto não é amor. 

Além do mais, têm  aquele que responderá,  "é...eu amava, mas acabou". O amor acaba? O ciclo se encerra, o coração deixa de bater pelo outro que tanto teve seu momento de devoção, de conquista, de apego, contudo, sofreu a decepção e rompeu os laços. Também já ouvi que se fez mal, nunca foi amor.

Sei bem como o início é a melhor fase, descobrir um ao outro e as ilusões que se criam na cabeça, elas pregam peças...as mãos dadas, os sorrisos abertos a cada hora banal do dia, a vaga lembrança que vem e vai na memória das palavras ditas, dos olhares e do rubor da pele de um ápice de desejo...ah...entre lençóis...  há o escorrer dos prazeres e o medo de não corresponder a expectativas...o corpo que projeta uma aparência, uma fisionomia a cada época fazendo sentir que mudou.

 E o amor, ele muda? Sou apaixonada pelo amor que faz prévia, os primeiros lances, os segredos da alma...e os pensamentos como rios que fluem em correntezas pesadas ou serenas, dependendo do amanhecer ou cair da tarde...

As belas palavras que se pudessem... seriam eternizadas, aquelas espontâneas de leves brumas que fazem aparecer os sorrisos no canto da boca. Já as fotos poderiam prender as imagens ao refletir sua áurea, sem notar a nódoa e o amarelar do papel cartão. 

De forma despretensiosa deixaria minh'alma perdida em seus olhos, abandonada em seus braços esquecendo minutos desse mundo  caótico de compromissos e cobranças, só pra te ter ao meu lado,  só pra pousar nas horas de devaneios do amor.

Não há títulos.

Quando o seu amor não entende que quer viver momentos memórias, incríveis com ele e este não sabe aproveitar as oportunidades, não sabe surpreender, não sabe corresponder às expectativas do outro. Quer por egoísmo, quer por valorizar suas conveniências ou por não ter amadurecido. 

Existe um limite de vontades, muitas vezes a gente se doa demais e não tem a reciprocidade na vida. Com isso, você se frustra por esperar demais do outro, por se envolver de corpo e alma,  logo este não perceber a profundidade dos sentimentos. 

O tempo vai passando, e daqui uns anos não teremos essa hora , esses dias e essa forma de amar. Ah, como eu queria dançar no mesmo passo e o acompanhar...sem acelerar, sem ser lento demais...como eu queria buscar em seus olhos o mesmo brilho que há nos meus quando te observa. A percepção não ocorre por ser diferente um do outro, por querer objetivos distintos. E o que irá acontecer com o primeiro encanto? Onde estão as flores do início? Onde está o sorriso, aquele que dizia " somos um e podemos tudo, porque queremos juntos ". 

A partida do tempo, faz não lembrar dessas reminiscências como algo importante, cai no esquecimento. Então, aquele que é mais susceptível, acaba decepcionado....se sente confundido, não está na mesma sintonia. Triste é pensar que poderia ser melhor se houvesse menos praticidade e mais olhar sensível.  Ao romper essa barreira, daria a sensação de completude, como é difícil chegar nesse estágio perceber a necessidade de ser juntos, pois o ser sozinho estando com alguém numa carne só , não compensa, não combinam com essas  pequenas' felicidades,' empobrece a relação pela falta de noção.  

Entretanto, a vida te pede espaço, inclui também a motivação e nisso, o acanhar das experiências não existentes atrapalha a extensão do amor maior. Será que seremos por tantos dissabores, sobrepondo adversidades grandes? Não dá pra medir a altura do tombo da decepção, assim como não dá pra medir o tamanho do contentamento.❤️‍🩹

O 'ser'

Ser o que sou
e vir do útero até me tornar
pó da terra.

Ser eu ...Sei o que sou?
Ser eu sujeito, sem ser perfeito
e ainda assim, buscar a perfeição.

Ser eu indivíduo metido em trajes
Ser eu dono do discurso, das convicções
Ser eu o que suporta as exigências
e que cala... quando há uma declarada
 falência de argumentos.

Ser eu ...o ser que ergue a cabeça
em forma de recuperação
Ou o que cerra os punhos e luta
numa batalha constante da vida.

Ei-lo nascer com o sol
e se pôr com este. Além de se molhar
com a chuva e enfrentar suas tempestades.

Sou o eu consumo! Sou o eu produzo!
Meu tempo de sarar derramam lágrimas
e as convertem em sorrisos.

No fim, tenho a cadência dos versos
a mutação do pensamento
e os passos livres.

Eu sinto um agora como se um sino badalasse em meus ouvidos.

Eu escrevo uma marca de folha, um breve aceno ao futuro.

Eu vou voar meus pensamentos e chamar sua atenção dizendo... ei, não esqueças de mim! Quero sonhar com olhos do que ainda não aconteceu e vê... quero ver aquilo que se aproxima mas que seja um firme acontecimento, uma prova de que sei acreditar. Muitos conhecem essa definição como fé, a certeza do que não se vê ocorrer...Não sei bem como tocar na realização, mas posso sentir sua proximidade...persigo um sonho. Não é um sonho disforme daqueles que temos e acordamos sem lembranças, ele não se oculta e pulsa lá dentro a ponto de existir.

Confesso que em tese não sei ser otimista assídua  de palavras, em verdade, isto é exercício de vida. Fechei meus olhos para ter o reencontro dos sonhos...vi um campo aberto, uma relva um tanto alta cercada de flores...andei com o sol na cabeça e a brisa desalinhante dos cabelos...eu fui ao encontro dessa criança que fugia de dentro de mim...ah...eu corri atrás dela mas ela voou escapando-me das mãos...Corri em sua direção e quando vi, voava ao seu lado...

A quanto tempo não voava comigo...há tempo em se fazer e eu desacreditei.

Sei que o campo é tão extenso e o caminhar cansa, nos desgasta. Sei também que se não enchermos um balão de sonhos, não haverá graça. Um balão de gás pode escapulir das mãos, pode estourar e...posso perder minha energia tentando alcançá-lo...mas um balão de sonhos... somos nós que enchemos e damos a sua forma sem deixá-lo escapulir de nós...ainda que tenhamos um voar e um encontro com a criança perdida do céu...

Sinto o agora e o último badalo do sino.

Sinto o chamado de ser e o  não desistir...

Meu banco, meu tempo e minha vida.

Acomodei-me aos intervalos que tenho, sentada no banquinho da esquina. As pessoas que passam, pensam que sou algum cliente da sorveteria. Ainda que me passe por um, sou apenas mero observador.

Vejo passantes apressados, madames com seus cachorrinhos presos às coleiras, banhistas que correm em direção à praia...E eu?  Inerte... tão distante o quanto!

 Estou me fazendo entender, o que há dentro de mim...e o externo como adereço da alma, envolve por instantes... Aí, vem a sensação de querer meu tempo nas mãos...

Disperso ao que se apresenta aos meus olhos, assim mesmo, me deparo com gente...

Quero tomar o sorvete dos outros e as conversas paralelas me chegam aos ouvidos em forma de murmúrios...intropectivamente, estou dentro e fora dos assuntos alheios... E o meu tempo...me escapou? Eu. Meu tempo empinotizado...nas coisas da vida. Na verdade, estou sentada no banquinho como alguém que espera. Se eu espero alguém? Não. Eu espero o tempo da vida.

Esperar o tempo da vida, pode parecer loucura, mas não é. Isto está somado às realizações.

Vejo um túnel se abrindo ante a mim quando penso nisso...Se existe uma passagem por este túnel? A resposta é sim. O que chega até a mim, passa pelo tempo da vida, o túnel largo com atalhos rápidos ou caminhos longos a serem percorridos. O  seu percurso, é uma escolha.

Lembro-me do tempo da vida que levei para conhecer o amor.

Às vezes, algo parecido com o amor, passava por mim e não ficava.

Contudo, imagino que meu interesse maior, é saber esperar. Acredito que não aprendemos a melhor artimanha para lidar com a espera, aguardamos e pronto! Até receber o que desejamos.

Estou sentada no banquinho... pensando: os que passam tem seus objetivos de chegada, de volta e partida.

O tempo me pedi para ser madura, como se não houvesse farpas...

O banco que se tornou meu, o tempo que é da vida me importa... vivo a cada espera dos dias [...

Minha visão de longe...

Precisei ficar de longe para ver o quanto temi que a escrita fosse dissolvida, dissipada no caminho da vida. Logo, eu...essa pessoa movida às emoções. Nos meus instantes...foge de mim aquele meu velho sonho de menina, viver de poesia...uma pena que voa lentamente até chegar ao seu destino.

Não sei se dormi um sono profundo, de estagnação ou se os desencontros me enfadaram...Tudo que sei é que... já a algum tempo, parei de tocar minha flauta melodiosa dentro desse quadro digital.

Ando me esquivando da arte? Ou a arte tirou férias de mim?

Sinto-me adormecida como aquelas plantinhas dormideiras, que só de encostar fecham.

Sim, reconheço que fechei minhas gavetas d'alma por um período de reflexão. Um minuto de silêncio talvez, igual nas partidas de futebol quando morre uma sumidade esportiva. Sei que o jogo continua para mim, o tempo e a escrita confrontam.

O desengavetados ainda existe, mas é que tenho demorado a abrir minhas gavetas. Existe um momento da alma fechada e por que não? Acredito que os que se escrevem ou intentam umas palavras sabem do que estou falando...a expressão resguardada. Meu tempo interno se estende... de amor, de leituras, de sol que volta a brilhar, até no inverno. Quem sabe se não é essa a fonte que tenho que beber e me banhar para o retomar da escrita.

Não faz tanto tempo assim, recebi uma queixa de um leitor.."Ei, Andréa! Cadê a sua frequência aqui? Foi como se tivessem colocado uma arma na minha cara. Sinto pela espera, meu caro. Em contrapartida, queria que soubesse que, a espera também mora em mim.

Tenho que confessar uma coisa: o questionamento do que sou, tem me apontado. Então, passei a refletir se sou mesmo uma fraude, se escrevo ou faço divagações...É certo que já houve um tempo em que me sentia escritora, embora meu anonimato falasse mais alto no canto do ouvido.

Eu também pensei que fosse violonista, acho que sou. Mas sou daquelas que, às vezes sente o acorde pela metade, porque o dedo não quis suportar o alcance devido.

Alcance devido. Quem nunca sentiu o alcance devido demorar? Este pode custar anos...É um alcance de ouvido também. Uma espera  longa. Tão longa quanto um tempo de retorno, o se escrever de volta.

Requer uns pensamentos.

Acertar o compasso, me fez retornar, essa é a minha justificativa. Não tão convincente mas honesta com alguns leitores que me restaram.

Acreditem, por acaso senti que a visão de longe me ensinaria. 

Temos tanto a aprender, quero me permitir.

Andréa de Azevedo, escreve com saudades...

Continho de amor

Ouvindo George Michael "One more try".

Ele a tocou como se fosse a última vez. O corpo dela, respondeu assim como dissesse: devagar, meu bem... como quem toca um botão de uma flor colhida no campo.

Ele beija-flor, destilou o mel de seus seios... e a imagem dela era de olhos que se perdiam, no fundo dos olhos dele...seu corpo compactuava, sua alma entregue em forma de juramento. Pronta a recebê-lo, repetia entre carícias, tão baixinho: o eu te amo...
E fizeram amor como se fosse a última vez...
Eram cigarras ecoando o último canto após o ato.
Quando enfim se foi... uma noite para dar lugar ao dia:
ele a deixou entre lençóis,
dormiu seu sono profundo e partiu.

Acabou.

Já faz um tempo que levo para aceitar “o final”.


Talvez tenha acabado materialmente no mundo, reduzido a cinzas, a pó.

Do contrário, aqui dentro, está em aberto, queima, dói.

Não quero parecer fraca, guardo.

Vou engolindo a seco...

O tempo te faz 'eu cair no esquecimento'.

Vou engolindo a seco

esse orgulho retido na alma. Ah, dói.

Digo pra mim mesma:

Ei, Baby! Acabou!

Olha a lição de casa: esqueça!

E o coração não escuta, só senti...

E se te escapo, consegues encostar em mim

sobrepondo os ressentimentos

fazendo-me lembrar como tola.

Digo pra mim mesma:

Ei, Baby! Errar...todos errarão um dia com você. Por que não aceitar

que o amor não é fraqueza!?

Ainda que o vento faça cair uma árvore em sua cabeça...e perca os sentidos...

Ah, Baby! Como amou... com tantas reticências na vida.

E a ti, uns erros recai que...por favor!

Ah, Baby! Aprenda a perder

e deixar que se vá de vez.

Certa vez alguém me contou que a vida é um corredor estreito, onde se passa. E de fato, assim é...

um corredor que se passa. Escuro, deserto, habitável ou iluminado, não importa. Importa é passar. Passar por ele, cheio de portas.Tudo que sei é que... no caminho, é preciso passar e ir fechando algumas portas, para poder abrir outras. Labiríntica trajetória, mas isso é para poucos.

Se eu abro a porta do meu trabalho, vejo que é preciso fechar a porta do mundo lá fora, sem deixar que meus problemas invadam o ambiente e impeçam a minha produtividade. E se por acaso, estou no corredor da vida e meu filho grita por mim pedindo socorro? Tenho que fechar a porta do lugar que entrei e abrir a outra, pra correr em direção a meu filho. Contudo, se eu abro a porta do conhecimento, tento deixá-la entreaberta para que na próxima porta, eu possa me valer de alguma sabedoria. Então vejo que fechar uma porta e outra é relativo.

Há lugares que eu passo que é preciso deixar uma porta aberta...depende da situação. O corredor é reto e pode desviar para as laterais, equiparar em transversais. Nós é que não devemos transviar os caminhos ou abrir e fechar portas erradas para depois, não se sentir perdido. Entrem tantos em entretantos, dar com a "cara na porta", faz parte. Faz reiniciar a caminhada.
Perseguir a linha da vida e passar pelo corredor é a maior experiência do homem. Crie oportunidades, tenha discernimento. Afinal, a travessia é longa, surpreendente e segue  até se repetindo...ainda que seja imensa essa nossa vida, ela se faz passagem, se faz breve. Pensemos nisso.

A vida...

Um motivo

Uma pétala arrancada

que seja!

precisa virar poesia.

Eu que de poeta deixei a boemia

Pus meu violão na capa e parti.

Eu que de poeta deixei

uma sombra pálida e muitos a esperar

com algumas palavras.

A retornar...

Um motivo

Uma folha arrancada

que seja!

precisa virar poesia.

Precisa virar poesia

para que as palavras

sejam espanadas do tempo rotina.

Sentido da vida

Sentida é a vida

por querer poesia.

Um motivo

Um verso arrancado

que seja!

precisa virar poesia.

Uma nota

Faz tanto tempo
que não dou uma nota.
Faz tanto tempo que... o tempo,
se encarregou de dizer sozinho.

Faz tanto tempo...
Meu sorriso a meio boca
     e as palavras como ondas
em bruta ressaca...
    e as palavras como ondas
em brandos afetos...
ah...elas pedem seus momentos.


Um aceno entre as vidraças...
De quando em quando,
se assistem os caminhos e por vezes,
passamos sem darmos conta.

Faz tempo que não dou uma nota.

Um cantar uníssono,

ando desafinando pela vida...

Se esperam de mim?

Pareço que não caibo nessa vida.

Pareço que não caibo no poema

Dá licença, Ferreira Gular!

Dá licença, Drummond de Andrade!

Estou cheia de tanta filosofia e dinheiro parco.

E pra não passar em branco é que eu dou essa nota,

nas margens de um livro que ainda não foi escrito.

De mãos postas e de súplica, faço a oração matinal. Um intuito de ser uma mulher melhor do que sou. Enquanto tantos acordam nessa quarta de cinzas em ressacas de carnaval, vou recolhendo as minhas cinzas e me preparando para as emoções de um ano que se segue...

Abro a janela e um outono de sol tímido, se desprende em chuvas...medito. Um ar penetra em meus póros, me autoafirmo. O pensar sem muito questionamento, sem querer atravessar o vale das pequenas "solidões".

Faço o último pedido, rogo:

_Que Deus me guie na trajetória da vida!

Amém.

E foi só saudade...

essa vontade de te eternizar comigo.

Da minha boca arrancaste

as palavras mais doces

e a palavra fel,

num último adeus.

No meu corpo, ao tocar, num reencontro de mim,

senti, sem ti seios intumescidos...

desejos que me abrasam a pele,

numa saudade muda

desnuda e, só.

Senti, sem ti

um coração sem mácula

tratado pelo tempo

diante da foto

batida à distância.

Eu que não sei fazer música

mas sei trovar versos,

O eu errante em notas graves,

fui só,

em minutas de saudades...

A dureza da vida faz da alma uma pedra.
Entendo os cães que xeretam o lixo nas madrugadas...
eles buscam por sobrevivência.
Viver e existir são coisas distintas.
Existo quando o corpo está em segundo plano,
tomado de aparência tronxa, de ideias rotas.
Existo quando contamino pensamentos
com falas pessimistas.
Viver é luxo.
Posso viver de mente ocupada
mas se eu viver uma vida toda e não a sentir,
estarei de barriga vazia.
A dureza da vida faz da alma uma perda,
ou quem sabe, uma conquista.
Depende de como, depende de quando
 e de quem se atreve.

A lembrança, a primeira do ano...

Quem disse que mereces ler isto?

A fumaça do cigarro ainda invade meus pensamentos...sinto ser tragada. Logo eu, que detesto cigarro. Ao ser arrastada sou tão dependente, não do teu vício mas da vontade de te lembrar. Sou viciada em lembranças, faço delas intactas num fechar e abrir dos olhos. Então, simultaneamente, tuas mãos voltam a percorrer o meu corpo. Teus dedos, recomeçam a tocar em meu clitóris...
Te busco num olhar tenso e perdido...
Tenho lembranças bestiais com carga enorme de sentimentos...vivo de um pretexto de despudor de mim, que escorre em mim...

A incógnita da vida me bateu à porta, por intermédio de outros, te trouxe. Te fez ficar em momentos, te fez sair livremente... para levar de mim o que eu tinha de melhor: o meu amor.
Eu bem sei que não sou 'a infeliz' mas também não o tenho mais como um troféu. Embora ainda te sinta numa canção, numa foto ou nas páginas brancas de um livro.
Eu te tenho em mim como mais um, entre tantos que me fizeram sentir as pernas bambas, o coração aos pulos, digno de ser escrito entre os meus poemas.
O que seria do poeta sem a dor da flecha que corrói o peito? Eu te tenho em mim e apesar do caminhar distante, te trago nas marcas do tempo.

A Descoberta

Perdi-me, nos encontros das palavras

e na arte de poetizar.

Quando eu era menina, achava que

poderia viver da poesia.

Agora vejo que a poesia

é quem vive em torno de mim.

Cresci.

Casei com o tal português,

e como todo casal

que se preze,

brigamos e fazemos

as pazes.

A literatura, nada inocente,

se tornou meu amante.

Deleito-me entre as páginas de versos

Saio à procura do prazer
de ouvi-los e escrevê-los
pelos sarais da noite.

Perdi-me...

Perdi-me, nos encontros das palavras

e na arte de poetizar.

APELO!

Senhores leitores! Sei que todos optam por uma leitura rápida nos blogs e acabam por somente ler as poesias ou prosas mais curtas.  Contudo, peço a participação em meu conto "Corpo em chamas", pois este  depende incondicionalmente da participação dos leitores. Sei que andei atarefada por alguns meses, mas a escrita não aferreceu, senhores! Trabalhei por horas a fio neste conto e necessito integramente da participação dos senhores! Se acaso fizeres uma leitura, perceberás o quanto estimo a participação nas postagens. Quando houver um tempo, leiam e façam seus comentários.

Atenciosamente,

Andréa de Azevedo

... O que se escreve não tem fundamento.

Nem tem perna, nem cabeça...

e pra quê ter perna e cabeça se tem poesia?

Pressenti...

Se há poesia, então vamos inalar a palavra

e depender do seu sopro de vida.

Meu retalho é sempre remendo

mas eu quero andar despida e palavrear.

Minha escrita é reserva

é confissão e juramento

da lei que me criei. A lei: sentir.

Sou o cavalo que galopa sobre a relva

ao cair da noite; solitário e liberto.

Um dia me disseram

que...

eu tinha livros engavetados n'alma.

Não acreditei tanto assim,

mas os escrevi.
Tenho dito;e

 os ditados com tempo(...

O Tudo tem sido breve,

até o encanto da vida.

Um fazer de casa

Um fazer da rua

que se consomi.

Num piscar,

as rugas de canto de olho,

marcam a face.

O tempo devasta

flores que murcham

O tempo devasta

 frutas que apodrecem.

A árvore vira papel e se transforma

num verde já desbotado

bem como a sombra de galhos já decepados.

O passarinho gira pra lá e pra cá 

Seu canto se faz preso ao artefato de metal.

Já não se faz mais amigos como antigamente

Já não se faz mais amores como antigamente

O Antigamente passou e eu não o vi

mas acenei num vazio querendo me alcançar.

Planos? Estou montando uma planta deles...

Ainda os carrego na primeiridade dos sonhos.

Arte de construir os recomeços.

Todo mundo diz que...

um homem feliz tem que ter uma familia

tem que ter um emprego

tem que escrever um livro,

pra dar continuidade a uma história.

Tentando...

Tentando ser fiel comigo.
Tentando... em inúmeras tentativas
ser fiel com quem me é.
Tentando na vida
e sendo tentada.
Tento
Tento
Tento.
Tomo tento.
Tentando ficar com Deus
Tentando que ele fique comigo.
O mundo dando voltas e eu tentando sair do lugar...
Ligar e dar a partida.
Tento a primeira
Tento a segunda
Tento a ré
quero retornar à essência.
Teimamos
sem relutar tentamos
"eu ser".